Cunhando Coelhos

Fishgazer (a short story)

2012-01-20T10:53:00.000-08:00

I. Nifty glows

Todd was cold, yet he felt no chill. Without shivering, he took a deep breath off his cylinders, waved his flippers and lunged deeper and farther from the oil platform. For fifteen days, he had worked offshore and undersea.

And now, in his leisure time, on the last afternoon before returning to the mainland, he chose to spend some more good time undersea.

Tomorrow, he would be returning home, but he could never have enough of that refreshing, liberating feel. Scuba diving was his job and hobby. The only activity that could bring him tranquility. That’s why he was diving now, among the uncanny colors and shapes within the Californian Sea.

Cars, football, money, women, alcohol... He’d trade them all in for this altered realm any day. Simpler rules. Rules he could figure out. Everything he could possibly see he had in that slate by his wetsuit. Whenever he saw a fish, it was on his fish slate.

The submersible pressure gauge displayed a 15% oxygen reserve. He’d just wave his feet a couple more times and then return to the surface.

And then he saw it.

Below, in the middle of the reefs, there was a wide pit. Within it, concealed in the middle of the corals and the undersea vegetation, he spotted a metallic glow. Looked like a shipwreck.

How could he have missed that in his earlier submerged strolls? He twirled and thrust downwards. He slid through the vegetation and stared at his finding. Curious and curiouser.

It was a wrecked twenty-foot boat. He had never seen a boat remotely similar to that one. Round-bottomed and completely metallic, no wood or fiberglass. Her parts were somehow assembled, yet he could see neither screws nor nails. Her name, although written on the hull, was indecipherable to him, in some weird alphabet. Odd shape and odd letters, he decided the boat was Russian. Maybe a spying ship, like in those movies his wife downloaded and watched after shunning him in bed.

He released air from his jacket, reducing his buoyancy and stepping by the boat on the sand. She had an unusual sphere-shaped engine by her stern, with two turbines sideways. It almost resembled an airplane engine. Those cunning Russian tinkerers!

He was wasting some air, no longer breathing methodically. The gauge displayed a relieving 10%. More than enough. Although he was already consuming reserve oxygen, there was no way he was going up now. Then he found a window knob and opened it. Beyond the metallic window, there was a transparent glass frame. He turned on his flashlight.

He saw a lone fish swimming, trapped inside the boat.

Swimming was not the best word, actually. It crept by the sandy ground, with random fin movements and spasmodic rhythms, apparently indifferent to the fact that it was helplessly jailed inside the cabin of a wrecked boat. Todd tried to lift the boat up to rescue the fish, obviously unsuccessfully. And then he stared at it a second time, and noticed he had never seen a fish like that one. He skimmed through his fish slate, and found no match.

The fish was about twenty inches long, and flat as a stingray. It was teal-colored, with a couple of red spots by the head and yellow scales all over its slimy body. A faint reddish twinkle glimmered from below each of its scales when it flapped its fins and tail.

And then, with snake-like pupils lying on huge yellow eyes, the fish looked over and saw him.

Those bright unblinking eyes were staring at Todd, as though the strange fish was also puzzled with the alien presence at the other side of the glass frame. Todd pressed his hands against the glass and gazed.

That fish was fascinating in a way he could not explain. He was mesmerized by its different colors, by its gleams. The fish was whimsical and pixyish. Todd could hardly stop gazing at it, in a respectful, almost religious silence.

And he was sure the fish was looking back, acknowledging his presence. Inviting him to stay more? Yes, and now they were talking. Not through words, but through feelings. The fish was indifferent to his surface problems and stresses. Its yellow scales were assuring Todd that all his problems were meaningless, empty, phony. And the nifty glow beneath the scales was hypnotically comforting him. That fish was unique. He believed no other human being ever glanced at a fish like that one. Like his fish.

And then, after some precious entrancing minutes, the fish suddenly finned away, towards the opposite side of the wrecked boat. He recovered his senses, and checked his oxygen gauge. 2%. Dangerously empty. He drew one deep breath.

Upwards he swam, slowly blowing air out of his lungs, thinking about his serendipitous discovery. He reached the surface and felt the wind cuddling his hair. He spotted the oil platform, on the horizon. He frog-kicked his way back, calmly breast-stroking, wondering when (whether?) he would see his undersea friend again. Fortunately, he would still have to return to that platform one more time, fifteen days from now, to finish off his work.

***

Todd was driving back from the harbor, through Long Beach’s streets. He worked as a diver, in offshore exploration projects for a multinational oil company. He had dived all over the Gulf of Mexico and the West Coast and underwent all sorts of missions; at times diving under extreme conditions which he felt terribly underpaid for. Underwater welding in the depths, penetration, currents, hazards, surface-supplied oxygen, darkness. But then there was his last afternoon discovery. He found a fish. A unique, one of a kind fish.

He arrived home. “You just can’t leave me here when I know there’s a star so far and yet so near”, the song faded out when he turned off his car key.

He entered his apartment and dropped his backpack, exhausted. He could hear the pointless artificial noises from his wife’s computer game in the bedroom. This time, like the previous ones, he dared not enter the bedroom. There would be no welcome back awaiting him, after all. He could expect, at most, a muttered “hey”. He collapsed on the sofa.

A snooze later, he grabbed the remote control to channel surf. No football games on. He wanted a beer, however lacked the stamina to get up and fetch one. A few years ago, he would have asked his wife for one; and she would kindly comply. Those years were gone.

Of course, in those earlier years, he would not be on the sofa right now, but rather on the bed with his wife. He would be missing her desperately after fifteen days at work, and would be missed, too. He would not be able to let her go until duty called him back. Nowadays, he longed for those lonely moments away. He felt as though he could only breathe underwater. That prude girl wanted to play silly Internet games all her spare time, whenever she was not at the cafe, pouring strangers some coffee. Finding that waitress job did not stop her from complaining that his $50,000 a year was not enough to pay for her never-ending whims.

He gathered some strength and got up. Still drowsy, he walked to the kitchen. He opened a beer bottle and grabbed a handful of snacks, and grunted a hi-honey as he passed by the bedroom door. No answer was heard. Only silly computer noises.

He did not mind, though. He was busy figuring out what that unfamiliar underwear meant. It was lying on the ground, on the way to the bedroom. He did not remember having a piece of underwear that color. And then the door opened, and his wife appeared. His smile, half-hearted and half-lipped, was interrupted by his wife’s words: “Todd, I want a divorce”.

II. Disgrace under pressure

Same old oil platform. Todd was working against the clock in order to have some free time to visit the fish. He did not believe his own lips when he heard himself refusing that well-paying promising three-month job in Alaska. Now, with the divorce, why didn’t he want to go elsewhere, breathe some fresh air, away from that heavy-atmosphere apartment whose corners reminded him of his ex-wife?

Fact was he had lacked motivation to do anything but to visit the hidden shipwreck. Heck, work was abundant. Work was everywhere on the planet. On the other hand, that fish… it was unique. And it was all Todd’s. He’d never share it with anyone.

Todd had browsed comprehensive lists of West Coast fishes on the Internet. His undersea pal was not filed anywhere. Maybe it was from Russia, too. Who knows.

He visited the fish every single day. Today, it would be his last visit before returning home. And it was going to be special. He spotted the shipwreck site and dived down. With the fish once more. Todd stared at him. The fish was moving around as usual. Todd, not for the first time, wondered what the fish ate to stay alive. Were those cracks by the bottom enough for small fishes to enter? He never saw one.

“Can I have enough of watching that fish creeping around?” he asked himself, during his first visits. He could not. He would just gaze and gaze. When he was there, he suddenly had ideas for his life. Epiphanies blossomed. He did not need his ex-wife. He did not need anyone. The sadness would just go away. He would become rich. Thing would work out. Eventually.

But today was the last day of that mission, and there was no more work for him at the platform above. He would probably never return here, at least for a very long time. He would move on to far away platforms.

What would he do with the fish? Leave it there? Release it, let it go? Rent a motorboat and continue coming here by his own means? Take it to the surface, encage it in a fish bowl?

But then again, did Todd really need the fish? He thought he would be coping better with life now. Was he, really? Since he found it, he lost his lovely wife and wasted an important opportunity in Alaska. His problems did not go away. They were swarming, instead.

Can’t you solve my problems, you bugger? Can’t you do anything useful?

The fish looked back, disapprovingly. Todd fell on his knees. I’m sorry, dear friend. I’m losing my head here.

His life would start anew. He had all that motivation… he would stop working for that silly oil company. He would start a new company of his own. Everything was going to be alright. Yes, it was. He would soon have everything figured out. The fish helped him. He could not leave it behind.

He had brought his drill this time. He made a hole in the glass frame. He looked at the fish, for the first time directly, without barriers. Only him and the fish. Amidst all the unusual boat devices and gears around them, Todd enjoyed the clearer sight of his fish’s nifty glow. Whimsical, indeed. With a smile ear to ear, he said, bubbles pouring out of his mouth: “Come with me”.

***

He was alone in the apartment. No more geeky wife. No more of those annoying computer sounds. No more unreasonable complaints. No more cynical eyes. Only him and the fish, whom he was looking at right now.

The Alaska opportunity was lost, but others would come. Todd only had to wait. He would also find another woman, a worthy one this time. He had a sip of wine. He would have called his friends over to feast - they would surely come! - but there was not enough dinner to share tonight.

He was having dinner right now. In spite of the scarcity, it tasted very good. He savored another bite. He likes its flavor. Too bad he could not have any more... one serving only. Would Todd shine through his pores, too? He spat out fish bones.

Tudo que escrevi nesses meses:

2009-09-13T18:31:00.000-07:00

É ruim quando vc escreve por ócio criativo e falta o ócio.

Estrelas sussurram uma serenata. O grifo singra a floresta branca. Lobos uivam em estridente e si bemol. Seu dedo aciona o "soneca". Paz.

Ele era cego em três dimensões, mas via a quarta. Seu dedo sempre perdia-se confuso no braile sobre a contraditória palavra "livre-arbítrio".

Cansara de microcontos bobos. Sentou-se ao computador e começou uma microtrilogia épica pós-moderna, em 140 x 3 caracteres.

I. Hora do Rush. Suava sob o paletó. Bestializado, pensava pensar algo, enquanto se dirigia ao escritório. Fez uma ultrapassagem pela direita.

II. Sentiu, nesse momento, o gosto do perigo. O sangue subir em adrenalina. O que era estranho, pois estava a pé, e numa calçada.

III. "Andava dirigindo demais? As calçadas do centro pareciam highways? Ou tinha virado uma formiga funcional?" Refletiu e engatou a quinta.

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Perguntei à criança faminta que devorava as sobras de ontem: -Tens pai? -Nem mãe, antecipou, para poder continuar comendo em paz.
Ela só sabia se expressar por memes. Morreu semana passada, de um sentimento forte e original que não pôde pôr para fora.
O funcionário não sabia dizer de onde veio aquela cicatriz. Teria visitado, domingo, um universo paralelo de aventura e magia?
A moça do rádio falou para o trabalhador: "este ano, eleições para lamentares"
Por 87 anos, Sequoia viu a muralha. Aí viu a serra, aí viu o mundo! aí viu o nada.

7 Microcontos em até 140 caracteres

2009-06-07T11:16:00.000-07:00

Finalmente pegou o diamante. Mas de que valia tanto brilho, se, na outra mão, havia tanto sangue?
Seu livro de auto-ajuda tinha vendido 100 milhões. Mas sempre que abria a porta pra ir lá fora viver, suava frio e fechava de novo
O sudanês ouviu no rádio: O mundo comovido com as 228 pessoas no avião desaparecido. 228 pessoas por minuto era o rendimento de sua AK-47.
O príncipe regente vestiu-se para a missa. Discordou da opinião do espelho... penteou o cabelo olhando-se no verso de um vintém.
Viu a moça outra vez. Criou coragem e a abordou, contrariando o que estava escrito. Pior para o universo: Operação ilegal e foi terminado.
A professora de estudos sociais viu de novo aquele monte de rabiscos, e deu a ele outro zero. Na solução da Conjectura de Poincaré.
Ele queria transformar sua vida medíocre. Conseguir um lugar ao sol. E apenas 3 coisas lhe eram inalteráveis: presente, passado, e futuro.
"De onde és, moça?" "Sou de nenhum país. Minha pátria é o mundo. Contudo, várias nações não me dão visto" Respondeu, desolada, Liberdade.

mais 47 microcontos meus e de amigos em "Tamanho não é .DOC:"

Matadouro Planalto (final)

2009-05-18T20:08:00.000-07:00

Capítulos 6~10. Confira os primeiros 5 capítulos aqui

VI.

Elisa se levantou do computador. Morte abriu meio olho, levantou num salto e sentou em seu lugar. O garoto nunca incomodava Elisa, mas era só a jovem se levantar que lá ia ele. Passava o tempo inteiro que podia na internet.
Nada de redes de relacionamento: baixava filmes trash e seriados japoneses, e assistia vidrado, compenetrado, mesmerizado, sem sequer uma risada, com o mesmo semblante que leria a Divina Comédia.
Elisa sequer notou, se lançou na cama e acompanhou o movimento das hélices do ventilador. Olhos abertos, vermelhos, secos.
Na escrivaninha, o Caderno aberto. Já eram oito páginas de nomes escritos um atrás do outro. A caneta repousava, a tinta ainda fresca em sua ponta. O último nome escrito era um certo vereador de Porto Velho.
O sol já se insinuava entre as cortinas fechadas.
Muito sono, muito sono... mas a mente de Elisa era uma metralhadora que, mesmo gasta, quase sem munição, continuava disparando.
Outra noite virada trabalhando. Elisa nunca dormira tão pouco quanto desde que ganhara o caderno. Mas tinha que buscar na internet pessoas de outros Estados.
Inicialmente fazia isso para despistar que estava no Rio, mas suspeitava que a polícia já soubesse. Mas era tudo que jamais saberiam. Seis milhões de habitantes são um palheiro, e ela uma agulha.
As buscas em sites poucos frequentados e reveladores, Elisa fazia sempre nas Lan Houses, por paranoia.
E sua paranoia era ilimitada: cada vez uma Lan House diferente, em um canto da cidade. Uma vez até usou uma bem próxima de sua casa.
Um urso de roupa de guarda florestal e uma taça de conhaque na mão dava uma aula na faculdade sobre direitos humanos.
O sono, vez ou outra, nocauteava sua consciência e ela retornava à vigília. Não em saltos, mas em rápidas passagens. Logo após uma dessas fechadas de olho, os raios de sol passaram mais intensamente pela fresta da cortina e lhe atingiram os olhos. Foi uma sensação prazerosa. Fechou as pálpebras e curtiu um pouco.
O urso não falava, mas Elisa entendia seus urros. Cada urro era forte como um brilho que a cegava.
Está valendo a pena? Pensou Elisa. Desde sempre, tinha essa obsessão por justiça. Se filiara a uma ONG de fiscalização de dinheiro público e participava ativamente de diversas comunidades virtuais contra a corrupção.
Mas sempre era aquela sensação de impotência. Aquela que sua primeira vítima, deputado Sérgio Moraes, tão bem expressara: A mídia denuncia, mas eles se reelegerão. Lixam-se para a opinião pública, pois há currais eleitorais. E a indignava, mais ainda, a aberração de um representante do povo se julgar de uma casta acima deste. Tudo isso a enfurecia.
Se abrigou da luz atrás dos cabelos do aluno a frente, que eram um tentáculo laranja, ou uma tromba de elefante.
E a impotência... não poder fazer nada. Tudo isso acontecia em Brasília. Integração regional coisa nenhuma, Juscelino quis foi fugir das manifestações populares. Construir uma ilha da fantasia, fisiológica, em que o dinheiro de cento e oitenta milhões de pobres, miseráveis e famintos são utilizados para sustentar uma nababesca vida de mordomias de uns poucos mais acima na paquidérmica pirâmide social brasileira.
A faculdade era uma grande catedral gótica.
Como o ser humano pode ser tão mesquinho, egoísta, vil...? Eles nâo veem a população passando fome? Eles não veem o próximo sofrendo? Não veem o próximo sofrendo...?
Não veem o próximo sofrendo...
Elisa olhou para cima e havia uma lua gigantesca. Uma sombra cruzou a frente da lua, como uma motocicleta alada.
Elisa se lembrou que vez ou outra, vendo na TV um caso de corrupção, e, principalmente, a cara de pau com que os políticos insultavam a inteligência do brasileiro com explicações mirabolantes, tinha vontade de matar.
Sim, de se inspirar nos terroristas. Imaginava-se entrando no congresso nacional, gritando, e revelando um colete de bombas por baixo da roupa. E explodindo tudo...
Os brilhos da voz do urso a impulsionaram para cima como um foguete, e ela esticou a mão para a lua, que não alcançava nunca.
Os políticos se achavam melhores que o povo. No direito de espoliá-lo. Mas havia uma coisa que os unia... que mostrava que eram todos iguais. O fim. A morte. Ambos adoecerão, sofrerão, e, sem poesias ou lirismos, apenas com sofrimento bruto e sem graça, fecharão os olhos pela última vez.
Morte, morte, morte que talvez seja o segredo dessa vida... a balada de Raul embalava o voo de Elisa, que olhou para o lado e viu.
E, esse destino trágico e cruel em comum de todos os seres vivos deveria unir os humanos. Solidários, juntos, para que essa breve existência seja o mais válida e produtiva possível para todos. Mas o que mais tinha era pessoas querendo usar outras de degraus... E isso a enfurecia...
Era Aquiles a sombra que vira circundando a lua. Ele era um príncipe montado numa motocicleta possante, e não naquele carro velho de sempre. Um cavaleiro do rock, que completara a órbita lunar e agora vinha buscá-la.
Enfim, o presente de Morte era agora a razão de viver de Elisa. Ela tinha todo o país agora a seus pés. Matando-os, tirava-os de seus pedestais.
Não havia pegado, e não pegaria, todos os corruptos. Götz não era um deus punitivo onisciente e onipotente, mas o mais perto que a humanidade havia visto disso desde o Antigo Testamento. O mal será imediatamente eliminado. Pela minha caneta, pelo meu caderno. Trarei integridade. Estou fazendo o certo. Estou trazendo justiça. Nem que a justiça pelo terror.
Aquiles brilhava como a lua, era quase difícil olhar diretamente na direção dele. De sua boca, envolta por uma barba feita e limpa, foram despejadas as palavras: "Sobe aí, princesa."
É por isso que eu vivo. Tenho o poder para unir todo o país... toda a humanidade... num só governo. Do povo, pelo povo, para o povo... É tudo que quero na vida.
E Elisa sentia uma felicidade plena e completa, enquanto imaginava seu mundo perfeito e maravilhoso. Se sentia muito bem consigo mesma e seu trabalho, plena e repleta, como apenas podemos nos sentir em sonhos.
"Mas para onde estamos indo, amor?" Elisa perguntou, abraçada a Aquiles, na garupa da moto voadora. Eles singravam as galáxias, a moto era suave como uma pomba branca e veloz como o vento.
Cruzaram a Nebulosa de Cisne, a constelação de Alfa-Centauro, o Cinturão de Órion, e estavam no meio do Faroeste Galático.
"O que perguntou, princesa?" Aquiles, suave e amoroso, respondeu.
"Qual rumo estamos tomando...?" Aquiles apontou o dedo numa direção.
"Segunda estrela à direita... sempre em frente. Até o amanhecer."

VII.

"Tenho que ir, amor." A música era alta, e Elisa sussurrava no ouvido de Aquiles.
"Já, gatinha? São só onze horas."
"É, mas... tenho trabalho da faculdade para fazer. Você me leva?"
Tinha que fazer seu monitoramento diário. A limpeza já estava muito bem feita. Agora, Elisa às vezes matava apenas um ou dois por noite, de alguma assembleia estadual distante.
Um dos efeitos colaterais a princípio negativos das ações de Götz era que o legislativo agora era formado por um bando de sem-votos. Com os titulares todos morrendo de ataques cardíacos... o Senado era o exemplo mais claro: um festival de suplentes. Elisa fizera bem em deixar claro no começo que a renúncia também seria punida com a morte. Ou o Congresso já seria uma mansão fantasma, agora.
Mas não havia de ser nada. Ano que vem, eleições gerais. E tinha certeza que o perfil do político, na Era Götz, seria completamente diferente.
Götz já tinha milhões de seguidores na internet, e diversos programas de TV o apoiavam abertamente.
As pesquisas relativas ao trimestre desde que surgira Götz já revelava como desde então vários gastos do governo foram casualmente descobertos como desnecessários e suprimidos. O Legislativo deixava de ser irrelevante. Várias lacunas da legislação eram postos em pauta e votados, e as faltas quase não ocorriam mais.
Claro que ainda faziam coisas estúpidas. Elisa se irritou ontem ao ver que havia sido aprovado no Senado um certo projeto que hiperbolizava as cotas e expandia os conceitos de brancos e negros, segregando-os nos hospitais, empregos, e até nas artes, sob o pretexto de valorizar o negro.
Em pleno século XXI... num dos países mais mestiços do mundo... um completo anacronismo insistir na ideia de raças. Os negros devem ser ajudados quando precisem, assim como os brancos, e não por serem negros. Espero que a Câmara dos Deputados perceba isso e não aprove este projeto.
Enfim, Aquiles tinha assuntos a tratar com os amigos e não queria levá-la. Elisa disse que não tinha problema, e foi para o ponto de ônibus. Seu ônibus já chegava, então correu, entrou, pagou e sentou.
Hoje, tinham conversado mais sobre Götz. Elisa estava muito animada. Aquiles adorava Götz. Que bom. Ele será meu... primeiro-cavalheiro... na nova ordem que vou criar, pensou divertida.
Inicialmente, seu plano era construir uma carreira política, na certeza de que, agora, com as regras do jogo mudadas, sua ascensão seria meteórica.
Mas o retorno que recebia do povo era tanto que estava começando a considerar mobilizar um golpe de estado pacífico ano que vem. Com a ameaça de morte, ninguém se oporia a uma transferência direta de poder, sem eleições.
Assim, iria imediatamente para a presidência, de onde articularia um governo mundial.
Dois sujeitos se levantaram, e uma pistola apareceu na mão de um deles. Ah, droga.
Um assalto no ônibus. O mais baixo dos dois começou a passar uma sacola, enquanto o mais alto, com a arma, vociferando palavrões e ameaças, intimidava os passageiros a arremessarem dentro seus pertences, carteiras e bolsas.
Elisa, carioca, já estava acostumada. Tirou calmamente de sua bolsa o dinheiro e o celular.
"É a bolsa toda, boneca!! Rápido." Gritou o mais alto.
Será que esses ladrões não sabem quanto trabalho dá tirar segunda via de todos os documentos? Se revoltou por dentro, que ódio. Mas sequer disse uma palavra. Jogou a bolsa.
A única posse que ela realmente se importava em perder estava em casa, no fundo falso de sua gaveta.
No começo, Elisa levava o Caderno para todo canto. Mas depois percebeu que o mais sensato era deixar em casa, por mais que lhe agoniasse ficar às vezes horas sem vê-lo, e volta e meia no começo chegasse afobada em casa, com uma sensação ruim de que o haveriam encontrado.
Mas, por precaução, havia destacado uma das folhas do caderno, que levava dentro da blusa.
Os assaltantes continuavam. Elisa se indignou quando desrespeitaram um senhor idoso e o trataram com violência.
Mas a gota d'água foi uma senhora de meia idade. A coitada estava tão nervosa que a mão tremia; derrubou a bolsa inteira aberta no chão, e moedas e celular e carteira e batom voaram para todos os cantos. Isso rendeu uma coronhada na cabeça da mulher, que caiu no chão.
Por que essa violência...? Eles não viram que ela derrubou por nervosismo...?
Quando o assaltante mais alto começou a brigar com mais uma passageira, o outro ladrão falou, pela primeira vez:
"Deixa ela, Zé Mateus! Vam'bora!"
Elisa já vinha se corroendo em ódio, e essa última frase parou a respiração da moça. Triunfante, olhou para trás. Era tudo que ela queria ouvir. Agora tenho o seu nome, desgraçado. Preciso apenas do seu rosto. Discretamente memorizou o rosto do assaltante mais alto. Bem rápido, antes que ele a mandasse olhar para a frente.
Vá bater em mulheres indefesas no inferno. Pensou. Esperou dois minutos após os ladrões descerem. Tirou a folha de dentro do sutiã e escreveu, mentalizando o rosto do assaltante, diversas grafias diferentes de "José Mateus", com ou sem h depois do T, com S ou Z, com ou sem acento...
Certamente ele estaria morto, agora. Nenhum outro José Mateus seria morto por engano, já que mentalizara o rosto daquele assaltante enquando escrevia.
Chegou em casa. Se trancou logo no quarto.
"Mais uma vez você mata alguém fora do plano." Morte nunca parecia estar desaprovando, apenas acompanhando uma história. Ainda assim, Elisa se irritou.
"Não se mete. E sai do computador." O garoto obedeceu. "Ele mereceu, você não estava lá para ver o que ele fez. Podia só pegar o dinheiro, mas não..."
"Quando você matou aquele ex-presidente americano, disse que ia abrir uma exceção só para ele que ele merecia muito morrer pelo que já tinha feito ao mundo... mas outra vez matou alguém fora do seu plano geral. E dessa vez alguém próximo a você... do assaltante, para o ônibus, e subitamente os suspeitos, de inicialmente milhões, se tornam os vinte passageiros de um ônibus... trabalho muito mais fácil para seus inimigos."
"Nunca vão descobrir o assaltante morto e associá-lo a Götz. E ninguém fotografou os passageiros do ônibus. Me deixa em paz, tenho que trabalhar."
Subitamente se esqueceu de José Mateus. Rádio, TV e internet a absorveram. Algumas horas depois, disse:
"Tenho que ir dormir. Amanhã cedo vou a uma Lan House, tenho que... 'convencer' os deputados a não votarem esse projeto racista."
"Mas o que isso tem a ver com corrupção? Götz estará agora despejando sua fúria contra aqueles que têm opiniões diferentes das dele?" Provocou Morte.
"Sabe que não gosto desse apelido. E não quero precisar revogar essa lei ano que vem."

VIII.

Götz já agia há seis meses. Já tinha twitter, orkut, blog, facebook e um grupo de e-mail. (além das centenas de perfis falsos; os verdadeiros todos eram comprovados por anunciar antecipadamente mortes). Vinha organizando seus simpatizantes ao longo do país. Principalmente em Brasília.
Enfim, Elisa merecia uma noite de folga, para aquela chopada na faculdade. Pena que Aquiles não pôde vir. Ele resmungou um motivo qualquer, mas Elisa sabia que no fundo Aquiles não gostava de seus amigos do curso. Elisa não discutiu.
Vinha sentindo um vazio ali naquele meio. Desde que conheceu Morte e seu caderno, se distanciou de todos os amigos. Nada mais daquilo parecia fazer sentido. Festas, brincadeiras, papos furados...
Eram tudo sombras.
Vida eram as madrugadas em seu quarto, em seu escritório, caçando corruptos. Vida era o futuro, ao lado de Aquiles, comandando uma nova era.
E se pegou pensando novamente em Aquiles.
Desistiu. Disse que não se sentia bem, e foi embora. Passou no posto de gasolina, comprou uma garrafa de vinho. Chegou a casa de Aquiles um pouco depois da meia-noite. Ele gostaria da visita surpresa.
Seu mundo não acabou quando ele abriu a porta do quarto do namorado. Acabou alguns minutos antes, pois os ruídos eram perfeitamente audíveis já da sala.
Não estava incrédula, estava congelada. Não conseguia pensar em nada, e seus pés foram caminhando sozinhos. Sua mão, também com vontade própria, abriu a porta e lá estava Aquiles e uma vadia que cantava na banda dele.
Como fui tão estúpida? Como não notei nada?
Um Aquiles pego em flagrante estava mantendo a pose e, após o susto inicial, começou a culpar Elisa. Ora, ela não era a mesma nos últimos meses. Sempre ocupada, nunca ia nos treinos da banda, só podia vê-lo raramente... amanhã mesmo ele ia terminar com ela, falou.
Mas Elisa estava em outra dimensão. Seu rosto era impassível, mas lágrimas jorravam dos olhos. A garrafa de vinho escapou da sua mão e se espatifou no chão.
Por fim, a garota quebrou o silêncio e balbuciou:
"Você é um deles."
O álcool dificultava seu julgamento, mas agora Elisa via tudo. Aquiles também pego em flagrante, negando o impossível e com a mesma empáfia de um político em um esquema de corrupção.
A folha destacada chegou a sua mão, e, ao lado de José Mateus, escreveu o nome da vadia que dividia a cama com Aquiles.
O rapaz se assustou com a convulsão da garota ao lado.
"Aquiles, eu sou Götz." A voz de Elisa tinha tanta emoção como gotas de chuva pingando.
O rosto de Aquiles se transformou numa expressão de arrependimento e pavor absoluto. Quando ele finalmente parecia ter encontrado as palavras para dizer e abriu a boca, caiu para o lado, em cima da amante.
Elisa continuou imóvel por mais um minuto.
Finalmente a realidade desmoronou sobre ela, e a jovem caiu no chão.
Cobriu o rosto. Gritou. Chorou. Soluçou.

Agora ela estava pensando novamente. Como fora tão estúpida? A polícia vai achar dois jovens estranhamente mortos de ataques cardíacos, e Elisa, a namorada de um deles, vai ser a suspeita número um.
Suando frio, apagou as luzes. Torcia para nenhum vizinho aparecer. No escuro, arrastou os corpos até o porta-malas do carro de Aquiles. Precisava sumir com aquelas evidências. E depressa.
Ligou a chave. Com dificuldade saiu da vaga e ganhou a rua.
Mas não era o dia de Elisa. No caminho... uma blitz. Elisa não tinha habilitação e estava bêbada. Além de sua carga ligeiramente comprometedora no porta-malas, claro. Tinha, além de tudo, acabado de gastar os últimos reais naquele vinho despedaçado que até esquecera de limpar no quarto de Aquiles. Uma pena, pois pelo olhar do guarda, cinquenta reais resolveriam o problema.
"Habilitação, senhorita." Repetiu o guarda.
Eram dois. O primeiro estava próximo à viatura. Elisa olhou em volta. Fora um ou outro carro que passavam ocasionalmente, aquela rua estava completamente deserta.
"Já mostro, seu guarda." Elisa estava gaguejando, e amaldiçoando sua falta de alto-controle. Certamente eles estão percebendo meu nervosismo. "Mas antes, posso ver a... a identificação do senhor? De vocês dois? É que minha amiga foi assaltada numa blitz falsa e..."
"Se nós fossemos uma blitz falsa já teríamos roubado, senhorita." O guarda riu, mas chamou o amigo para mais perto, enquanto buscou sua habilitação. O outro guarda chegou mais perto, e Elisa conseguiu enxergar o nome dele no uniforme.
Fez que ia pegar a habilitação no porta-luvas, e escreveu o nome dos dois ao lado do de Aquiles.
Os dois corpos caíram na rodovia. Elisa acelerou, enquanto olhava desesperada para os lados. Ninguém tinha visto, ao que parecia.
Enterrou os dois numa praia, e, do outro lado da cidade, jogou o carro numa vala.
Voltava muito apreensiva para casa, enquanto pensava: hoje foi por pouco. Tenho que ser muito mais cuidadosa no futuro.

XIX.

O delegado Luz avaliava os dados que Borges lhe trazia. A Polícia Federal vinha pesquisando no Brasil inteiro. Monitorava os hospitais, e chegavam relatórios de ataques cardíacos suspeitos e inesperados todos os dias. Mas a pista mais forte continuava sendo a da Tijuca, na cidade do Rio de Janeiro. Desde aquele assaltante que morreu com os mesmos sintomas de todas as outras vítimas de Götz, após roubar um ônibus, as investigações se concentraram no local.
Estou muito perto, Götz... você não me escapa.
Agora Borges trazia uma pista quentíssima.
Nos dias anteriores, já haviam chegado as informações de dois guardas de trânsito mortos na rua. No dispositivo eletrônico de consulta de veículos de um deles, estava digitada uma placa. De um carro - repleto de multas, com cinco IPVAs atrasados - que seria mais tarde encontrado numa vala.
E pertencia a um rapaz desaparecido. Seria esse rapaz Götz? Luz podia imaginar a cena: pego pela polícia com um veículo irregular... no impulso do momento, mata os dois, e resolve sumir por uns tempos.
Mas Borges agora trazia o depoimento de um homem que vira o carro sendo despejado. Por uma garota caucasiana de cabelos negros, cuja descrição correspondia à da namorada de Aquiles, cujo depoimento fora colhido anteriormente, e não sabia de nada. O suburbano até a reconheceu na foto.
Além de tudo, a tal namorada - conferiu o documento. "Elisa" - morava numa rua servida pela linha de ônibus que o ladrão do ataque cardíaco assaltara.
Luz sabia que cedo ou tarde Götz cometeria um erro. Certamente um desses personagens é nosso assassino. Ou assassina. Só falta arrumar provas.
"Aquiles, nada, Borges. Acho que nosso Götz é essa garota."
"Será, Carlinhos?"
"Vamos à casa dela. Nos arrume um mandado."
"Mas se for ela, nos matará!"
"Não... andei estudando a trajetória de Götz. Ele precisa do nome da vítima, tenho quase certeza. Me acompanhe: teve aquele deputado cujo nome saiu errado no jornal. Ele só morreu no dia seguinte, com a errata. E o assaltante do ônibus, o José Mateus. Por que o cúmplice dele sobreviveu? Veja o depoimento do motorista. Só o nome de José Mateus foi mencionado. Se não revelarmos nossos nomes, estaremos seguros."
Luz pensou um pouco mais.
"E temos que descobrir seu método. Vamos dar nomes falsos... seremos Lima e Brito. E ver se Götz tenta alguma coisa. Isso, claro, caso a tal garota seja mesmo Götz." Olhou fundo nos olhos de Borges. "Não podemos cometer o mesmo erro que Götz. Temos que conceder-lhe amplo direito à defesa."
"Claro, Carlinhos!" Borges respondeu, dando de ombros. "É nosso trabalho. Vamos prender Götz, e aguardar que o juíz solte ele."
Luz ignorou. Estava pensativo.
O mais difícil vinha agora. Se revelar para um assassino tão poderoso. E conseguir alguma prova de verdade.

X.

A garota abriu a porta do seu quarto. "Podem olhar à vontade, senhores."
Luz e Borges entraram. Enquanto Luz ficava de olho em Elisa, Borges revistava tudo.
"Se é droga que vocês querem encontrar... já disse que só o Aquiles usa. Já têm alguma notícia dele?"
Luz se recusava a conversar. Estava de olho nela. Será que Elisa tinha algum poder telepático? Pensava o nome, e a pessoa morria?
Então, Borges achou o caderno.
"Sérgio Ivan Moraes... Edmar Moreira... Caramba, o nome de todo mundo tá escrito aqui, Lima! Bingo!"
"Sou uma admiradora, uma fã de Götz. E escrevo aí os nomes das vítimas dele. Agora, se não acharam a cocaína de vocês, queiram me acompanhar." disse Elisa.
Luz olhava para o caderno negro na mão de Borges. Quando olhou para Elisa novamente, ela tinha um papel na mão, e estava escrevendo nele, apressada.
"Me dá isso!" Elisa, um sorriso cínico no rosto, entregou o papel para Luz, que leu, dentre outros, o nome de Aquiles. Os últimos nomes eram Lima e Brito, os dois nomes falsos que deram.
"Está com a cara de quem esperava alguma reação, senhorita Elisa." Disse Luz.
"Esses seus documentos são interessantes. Mas não o suficiente para termos um... ataque cardíaco." Completou Borges. O rosto de Elisa ficou sombrio e a jovem deu três passos para trás.
Os seus três últimos passos, como logo descobriria.
No primeiro, pensou que estava liquidada. De alguma forma, eles sabiam do que ela precisava e deram nomes falsos. Mas como a encontraram? E o que farei agora?
No segundo, seu cérebro-metralhadora já se adequava à situação. Nem tudo estava perdido. Tinha outro papel em seu sutiã. Só preciso descobrir os nomes verdadeiros deles. E mesmo que não descubra... Ainda tenho meus seguidores... e a morosa, letárgica e ineficiente justiça brasileira a meu favor.
No terceiro, ia começar a pensar sobre como, mesmo que escapasse da cadeia, agora jamais conseguiria o poder, mas subitamente não conseguiu pensar em mais nada.
Luz deu um passo a frente, ia dizer o papo de sempre e prendê-la. Mas ouviu um tiro. Olhou para Borges horrorizado.
O cano da pistola do colega ainda fumegava. Disparou mais três vezes. Elisa cambaleou para o lado. Sua última visão foi o amigo Morte, que a levou embora e foi junto.
"O que você fez ?!" Luz gritou.
Borges sorria vitorioso.
"Fiz o mesmo que ela fez com os amigos de meu cliente. De nosso cliente. " Deu uma piscada. "Tem dez milhões para racharmos lá no carro. Cortesia da câmara dos vereadores do Rio de Janeiro."
Luz se abaixou ao lado de Elisa. Sentiu o pulso. Morta.
Mas mais do que Elisa havia morrido, ali. Olhou para Borges com desprezo. O canalha havia se vendido. Havia vendido a operação Götz. Tinham que mostrar a Götz o jeito certo de fazer as coisas. Terminando assim, não eram melhores do que Götz.
Estava enfurecido. E sem reação.
Pensou em prender Borges. Executou uma mulher sem provocação e tentou sobornar a um delegado da polícia.
Mas logo mudou de ideia. O colega estava com a arma em punho, e já havia sujado as mãos. Poderia matá-lo também.
Na raiva, havia esmigalhado um papel que estava em sua mão direita. O que é isso mesmo...?
Lembrou. Aquiles. Lima. Brito. Pegou a caneta de Elisa, e escreveu Borges.
"O que você está fazendo?" Gritou Borges, quando percebeu o que acontecia. Levantava sua arma quando Luz terminou a última letra. A pistola de Borges voou para o teto, o tiro acertou a porta e o ex-colega de Luz despencou desfalecido.

Uma semana depois, Luz, de férias no Caribe, assistia à TV. As reações a morte de Götz foram muitas, e avassaladoras.
O país estava em guerra civil.
Câmaras de vereadores eram ocupadas, a bandeira nacional era queimada. Os rebeldes haviam ocupado o Congresso por alguns dias, mas o exército já os expulsara. E, aos poucos, vinham derrotando os rebeldes pelo país inteiro.
O presidente do Senado, Salomão Alcolumbre, discursava na TV, neste exato momento, falando da reconquista do Senado e da volta às atividades normais da casa, agora que o criminoso Götz havia sido vencido pela justiça e pelo povo.
"Nos últimos seis meses, a democracia foi aviltada, esfaqueada no coração. Mas ela, minha gente, sobreviveu. A dor pelos colegas mortos é muito grande. Muitos eram meus amigos pessoais e defenderam até a morte a dignidade do brasileiro. Eu e meus colegas vamos continuar fazendo o que sempre fizemos, lutando pelos direitos do povo."
O sorriso do Senador incomodou Luz. Era um sorriso que Luz não via há seis meses.
Estará rindo de nós, novamente?
Naquela tarde de semana passada, após a morte de Elisa, o delegado Luís Carlos Luz fez mais uma coletiva à imprensa. Apareceu pela primeira vez sem a máscara e declarou que a Operação Götz chegava ao fim.
Götz (e o rosto de Elisa aparecia, numa foto sorridente, no canto da tela) havia matado Borges com seus poderes mentais, e Borges heroicamente atirado antes que Götz matasse também a Luz. Não falou nada sobre o caderno. E, imediatamente entrou de férias. Sabia que os seguidores de Götz iriam querer sua cabeça.
Desligou a tevê.
Olhou para seu criado mudo, onde repousava um singelo caderno de pauta simples. Capa dura e negra, sem qualquer inscrição. Quarenta e seis páginas, vinte linhas por página.
Foi pegar um café.

Matadouro Planalto

2009-05-14T11:29:00.000-07:00

Inspirado em Death Note, de Tsugumi Ohba

I.

O primeiro a morrer foi o deputado Sérgio Moraes.
Duas e pouco da tarde. Era numa movimentada parada de ônibus em Brasília. Claro que o deputado não esperava para pegar um ônibus. Mas, quando passou em frente, as pessoas começaram a aplaudi-lo.
Não era a primeira vez que isso acontecia. Moraes, agora, era uma estrela. De desconhecido completo, a superstar em Brasília. Desde que disse aos jornais sua fatídica frase. Coerente com ela, nem se lixou para os aplausos. Meia boca se abriu num sorriso irônico, a outra metade permaneceu fechada em desdém, e acenou como quem agradece.
Continuou seus passos.
Seus últimos três passos, como logo descobriria.
No primeiro, pensou em como a imprensa se transformou num grande mal da sociedade, que, com seus lançamentos de opinião, geram aberrações como essa, em que ele vira um bode expiatório. Logo ele, Sérgio Moraes, o único que foi íntegro e falou aquilo que já havia dito, em portas fechadas, para diversos colegas, e sido aprovado enfaticamente por todos, talvez na ocasião tão aplaudido como o povo o aplaude agora.
No segundo passo, pensou que continuaria a defender sua verdade. Continuaria a defender sua honra. Continuaria se lixando para toda essa ilusão, todo esse jogo de fantasias, e fazendo seu trabalho. Deputado do PTB para o Rio Grande do Sul, e não joguete para vender jornal. Sabia o que era o certo, sem as hipocrisias que apenas quem está lá fora consegue dizer. Se as pessoas soubessem o quanto é trabalhoso se eleger deputado, quanto dinheiro se tem que gastar, entenderiam que eles merecem as regalias. Merecem as passagens aéreas, os empregos para os parentes, merecem quatro anos de bonanza. Sou um vencedor. O Brasil parece um processo de Kafka, ou uma Rainha de Copas de Alice, em que nós somos condenados publicamente antes mesmo de sermos julgados.
No terceiro passo, ia começar a pensar algo sobre a absolvição de Edmar Moreira, mas de repente não conseguia pensar em mais nada. Apenas em apertar com força a mão direita no peito esquerdo. Dor, dor muito intensa. Sentiu a baba escorrendo da sua boca.
O povo observava, do canto, atônito. Sérgio Moraes, o deputado que emprega mãe e filho, o deputado que gasta cinco mil por mês em combustível nos postos dos amigos, o deputado que contratara a própria empresa para serviços de segurança da Casa, não os realizou e se apropriou do dinheiro, e, principalmente, o deputado que se lixava para a opinião de todos eles, estava tendo, ali mesmo, um fulminante ataque do coração.
Ninguém prestou socorro. Se lixaram para ele.
O ônibus do rapaz mais indignado do ponto, aquele que puxou os aplausos, chegou, e ele resolveu deixar a curiosidade de lado, afinal esse ônibus demora à beça pra passar e ia chegar atrasado caso esperasse o próximo.
Um pouco depois, os paramédicos chegaram. Um universitário que a tudo observava sentiu vontade de impedir os paramédicos. “Calma, talvez ele ainda não esteja morto” Mas preferiu apenas elocubrar sobre isso e tirar mais algumas fotos de seu celular para o twitter.

II.

Depois do twitter, saiu nos jornais online. “Morre Deputado Federal Sérgio Ivan Moraes (PTB/RS) de ataque do coração fulminante. Conselho de Ética articula substitutos para a relatoria do caso de Edmar Moreira”
Poucas vezes, como naquela tarde, os bares venderam tanto chopp. É que as notícias não pararam por aí. As discussões para a substituição da relatoria de Edmar Moreira duraram apenas vinte e oito minutos.
“Morre de ataque fulminante o deputado do castelo, Edmar Moreira, aos 59 anos. Herdeiros se desentendem pela divisão dos bens.”
Mas foi necessário mais, para que da comoção e do êxtase nacional – Deus realmente é brasileiro? – começassem a levantar outras vozes, fora as que felicitavam a alegre casualidade. Então uma hora depois, às 16 em ponto, horário de Brasília, as meias dúzias de pessoas que assistiam à TV Justiça viram ao vivo o Ministro Gilmar Mendes engasgando no meio de um “Vossa Excelência”, segurando o peito e caindo para o lado.
Já Daniel Dantas foi encontrado às 17h em sua banheira. A cozinheira estranhou quando viu a água vazando pela porta do banheiro. O patrão entrara no banho fazia uma hora.
E então, a verborragia começou. Em português que muitas vezes migrava para babel. Eram muitas vozes e muito o que falar.
“Interrompemos este programa para notícias de última hora: Morre o publicitário do mensalão, senhor Marcos Valério.” Frases como esta vinham uma após a outra em todos os canais, que, para o azar de algumas vovós, cancelaram até mesmo suas novelas para uma cobertura dedicada dos eventos.
Renan Calheiros morreu no consultório do cardiologista. Esperto, o político logo percebeu, pelas características dos que vieram antes dele, que sua vez estava chegando. Quis se prevenir. O médico – o mais caro de Brasília, consulta paga pelo Senado - após uma bateria de testes, disse que ele não se preocupasse, que não havia nada de errado com ele. Já mais aliviado, Renan foi embora, e morreu esperando o elevador.
O voo 950 da American Airlines, para Miami, às 18h30min, fez um pouso de emergência na Cidade do México. Um dos passageiros, o senador Fernando Collor, teve um ataque fulminante a bordo.
Tudo isso era narrado e comentado, e as explicações mais diversas brotavam.
Religiosos exaltados diziam que era mais um sinal do apocalipse e apontavam trechos em livros que, em aforismos e metáforas e sentidos figurados, óbvia e claramente prediziam aqueles acontecimentos.
Outros religiosos diziam que aquilo era uma punição de deus para aquelas pessoas. Afinal, o povo as elegia, mas o poder é algo que vem apenas de Deus, e ele também pode tirar.
Especialistas em medicina começaram a falar de um vírus mortal, talvez uma variante letal da gripe suína, que um dos políticos teria pego em uma de suas muitas viagens ao exterior, e transmitido dentro da Casa. Isso explicaria porque apenas pessoas ligadas à política estariam sendo contaminadas.
Médicos holísticos e alternativos diziam que a corrupção latente, o escárnio e a desfaçatez daquelas pessoas atingia níveis tão extremos que lhes estava apodrecendo o coração e fazendo-os morrer um a um.
A maioria dos comentaristas políticos também descambava para alguma explicação punitiva. O ser superior estava irado com aquelas pessoas que, embora eleitas para um mandato para o povo, deturpavam e manipulavam os três poderes de modo a fazê-los servir apenas a eles mesmos.
Mas tudo era especulação. Sergio Moraes, Edmar Moreira, Gilmar Mendes, Daniel Dantas, Marcos Valério, Renan Calheiros e Fernando Collor. Sete nomes ligados a alardeados casos de corrupção no Brasil haviam morrido de ataques cardíacos fulminantes, em apenas quatro horas, e ninguém tinha a menor ideia do que estava acontecendo.

III.

Elisa clicou em enviar. Se levantou, pagou os cinco reais ao dono da Lan House e foi embora. A jovem formanda em Direito pegou o ônibus – o primeiro dos três que teria que pegar – e fechou os olhos, encostando a cabeça no assento. Seria uma longa viagem até a Tijuca, onde morava no Rio de Janeiro.
No seu bolso de trás do jeans, um caderno bem pequeno, de pauta simples. Capa dura e negra, sem nenhuma inscrição. Quarenta e oito páginas, vinte linhas por página.
Na primeira página, sete nomes escritos.
Após a viagem, de quase três horas, chegou a sua casa. Entrou no quarto. Ligou a tevê, a internet, o rádio, e deu um oi pro Morte.
Como prevera, as três horas já tinham sido suficientes. O e-mail que enviara para os principais jornais mais cedo da Lan House havia sido a maior notícia desde que os assassinatos haviam começado.

Aqui é o Assassino. Venho informar à população que está começando uma nova era. Chega de impunidade. Chega de criminosos de colarinho branco cometerem atrocidades e rirem em nossa cara, cientes de que jamais pagarão pelo que fizeram. Chega de governantes viverem em mansões, assaltando cofres que deveriam saciar a fome de um povo faminto. Declaro esta a Nova Lei:

Parágrafo único: A pena única é a morte. Incorrem na pena única: Responsáveis por peculato, formação de quadrilha, irresponsabilidade fiscal, lavagem de dinheiro e as outras diversas e inúmeras práticas comumente generalizadas como corrupção, seja por ação ou omissão.

A justiça talvez não os alcançasse. Mas eu alcançarei. A imunidade parlamentar não os protegerá desta vez. Para provar minha identidade, em meio a tantos falsos pronunciamentos nas redes, afirmo que Delúbio morrerrá hoje às 18h em ponto, e, que toda futura comunicação minha virá acompanhada de um vaticínio como este. Sugiro que me surpreendam e ajam como foram eleitos para agir. Que tal começar moralizando as indenizações e regalias a que os senhores têm direito? Suas vidas estão em suas mãos. Boa tarde, Excelências.

Elisa sorriu triunfante para Morte. O jovem garoto se levantou da cama de Elisa, e largou de lado o Cubo Mágico, numa frustração tão serena que apenas ele sabia demonstrar.
“Não tem como. Quando completo um lado, desfaço os outros. É impossível.” Sua voz era aguda e muito humana.
Elisa nada disse, apenas abriu um vídeo no youtube que mostrava um rapaz resolvendo em poucas dezenas de segundos, vendado, e continuou olhando para a televisão. Sorria com deleite a cada vez que a comparavam a um deus punitivo.
“Impressionante.” Disse Morte. Por fim, Elisa falou, com uma ponta de desprezo. Seus olhos inquisitivos dançavam entre a televisão e o computador.
“Estamos matando esses ladrões todos à distância e trazendo justiça para o país, e o que você acha impressionante é um rapaz montando um cubo.”
Morte se assustava com a frieza da jovem. Escolhera muito bem. Pelo pouco que observara, achava que os humanos iriam usar o Caderno para conseguir dinheiro.
Elisa, quando encontrou a ele, Morte, duvidou, naturalmente, que o Caderno realmente pudesse matar instantaneamente qualquer pessoa cujo nome fosse escrito nele (O possuidor do caderno deve mentalizar a pessoa enquanto escreve, para evitar a morte acidental de homônimos). Como numa brincadeira, abriu o jornal que levava esmigalhado, de raiva, na mão e copiou o nome de Sérgio Moraes.
Quando viu, meia hora depois, a notícia na televisão, se surpreendeu. Foi a primeira e única vez que Morte viu surpresa nos olhos calculistas da moça.
Um alarme tocou. Dezoito horas. Elisa abriu um jornal e escreveu mais um nome. Na televisão, o repórter estava na frente da casa do ex-tesoureiro Delúbio Soares. A polícia tinha a casa cercada, e havia um helicóptero sobrevoando. O ingresso da imprensa não havia sido autorizado, e Delúbio estava confinado lá dentro pelas últimas duas horas, totalmente protegido. Às 18h03min, o médico saiu da casa, anunciando que ele havia morrido de ataque fulminante.
O repórter então confirmou: A ameaça não era apócrifa. O assassino estava se comunicando.
“Muito bem, Elisa.” A voz de Morte era prazerosamente pausada. E sempre parecia trazer no final uma insinuação irônica, como quem estivesse se divertindo muito com aquilo tudo e apenas pretendendo seriedade. “Com uma vingadora implacável como você, certamente haverá um surto de moralidade neste planeta.”
“Estou contando com isso. Mas essa é apenas a primeira fase de meu plano.”
Morte olhou para a tevê. A repórter falava que logo começaria uma entrevista coletiva com o chefe da Polícia Federal responsável pelo caso. Elisa surfava por oito páginas ao mesmo tempo. Numa delas, passava os olhos nas "Centúrias de Nostradamus que previam tais acontecimentos".
“A primeira fase? Mas pensei que seu objetivo, com o meu presentinho, era... quais foram suas palavras, mesmo? Ah, sim! ‘Acabar com toda essa roubalheira que a gente vê nos jornais e começar uma nova era na política.’ Deixa eu ver de novo o vídeo do cara vendado fazendo o Cubo Mágico.”
Elisa deu o replay. Morte tentou analisar os movimentos na tela e copiá-los. Elisa, após alguns segundos, com o olhar no infinito, replicou:
“Talvez no começo. Mas, após alguns anos, as mortes deixarão de ser necessárias. Todos saberão que sou invencível. E então... poderei me declarar líder da humanidade.”
“E guiá-la por uma nova era de prosperidade e de... honestidade”, acrescentou a moça após alguns segundos.
Morte conseguiu manter o semblante sério. Ah, vou adorar esses humanos.
Na televisão, começava a entrevista coletiva com a Polícia Federal. “Operação Götz.” Elisa e Morte, em silêncio, olharam para a tela.

IV.

O delegado Luís Carlos Luz, já de sobretudo, vestiu a máscara. Colocou o chapéu de aba longa. Se olhou no espelho. Todo de preto. Gostou, parecia uma espécie de super-herói implacável. Muito apropriado, já que no momento, realmente ele tinha um super vilão para pegar. E estava um calor desgraçado ali dentro. Não à toa os heróis das revistas que ele lia sempre defendiam uns países mais friozinhos.
"A identidade de um delegado da Polícia Federal não será o bastante. Preciso deste super uniforme." Riu de si mesmo. Não, não era por isso que ele usava a máscara.
O motivo verdadeiro era medo.
Ou cautela, como disse à imprensa. Mas era medo, mesmo. O assassino investigado pela Operação Götz tinha algum tipo de poder sobrenatural. Matava à distância, sem defesa. Eles precisavam é da Interpol pra pegar o sujeito, mas o presidente não queria saber de gringos no meio. Era um problema do país, que o país ia resolver. E assim, sobrou para ele.
Götz. Era por isso que gostava de seu trabalho. Toda operação tinha um nome legal. Götz foi sugestão do próprio Luz. O homem do punho de ferro. Um poderoso lorde medieval, por fora. Mas um truculento mercenário com instintos assassinos por dentro.
Abriu as portas duplas, e os repórteres já estavam todos ali. Os abutres, em vez de voar para cima dele, estavam sentados, calmos. Os camera men ainda não iniciaram a filmagem. Haviam todos sido instruídos das regras do jogo, claro.
Sua identidade era desconhecida, e como precaução adicional à máscara, solicitara "aquele rosto protegido, cheio de pontinhos, de menor de idade criminoso na TV".
O inimigo que ele enfrentava tinha técnicas novas de assassinato. Matava à distância, e não com balas ou explosivos, mas com ataques cardíacos. Mas tudo até então fazia Luz crer que ele estava protegido. O modus operandi do assassino não tivesse nada a ver com enxergar a vítima. Apenas Gilmar Mendes estava sendo filmado na hora do assassinato. O assassino precisava de outra coisa para poder matar a vítima.
Talvez conhecer o rosto.
Falou teclando em um computador armado com um software gerador de voz a partir de texto. Entre "Estamos tomando todas as medidas para pegar o criminoso", "A Polícia Federal está mobilizada para enfrentar este desafio, as investigações já começaram", "Certamente ele não escapará" e outras declarações ainda mais vagas, a entrevista coletiva se encaminhou sem sobressaltos. Luz, racionalmente, não acreditava que corresse perigo. Mas não deixou de sentir um alívio ao ver que já falava há trinta minutos e não havia morrido. Suas últimas palavras no ar foram um desafio: "Você matou covardemente várias pessoas, assassino. Mas não a mim. Estou além do seu alcance. Aproveite sua liberdade, enquanto ainda a tem."
A primeira coisa que fez, de volta a sua privacidade, foi tirar aquela máscara. Mergulhando o rosto na água fresca do chuveiro, para limpar todo aquele suor, Luz se perguntou se tinha sido uma boa aquela entrevista. Ora, ele disse a seus superiores que era contra a ideia. A entrevista apenas valeria a pena se pudesse ser utilizada para cercear o assassino. Assim como foi, apenas o deixaria precavido. Mas seus superiores disseram que a população estava assustada e precisava saber que providências estavam sendo tomadas.
Coisa nenhuma. Politicagem pura. Pelo que via, a maioria da população estava adorando Götz. No próprio efetivo da Polícia Federal, ele vivia ouvindo aclamações ao adversário. "A gente prende, a justiça solta. Ressucitar a justiça não consegue.", dissera ontem um colega no bar.
Se prendesse o assassino, talvez fosse condecorado. Mas não pela opinião pública. "Se ficar o bicho pega, se correr o bicho come" era a transcrição perfeita da pressão sobre Luz. Ora, caso não pegasse o assassino, teria falhado. Mas, caso pegasse, entraria para a história como o homem que devolveu aos políticos a impunidade.
Mas Luz, no íntimo de seu julgamento pessoal, desaprovava totalmente a conduta desse assassino. Talvez por isso tivesse sido o escolhido. É preferível uma relativa impunidade a esse regime totalitário, unilateral. A ampla defesa foi uma conquista da sociedade. Tem seus efeitos colaterais negativos, mas é necessária num estado de direito. Fora que Luz era um pacifista e condenava a pena de morte.
Enfim, o responsável por tais assassinatos era um criminoso, e merecia ser tratado como qualquer outro matador. O fato de escolher vítimas... digamos, não muito populares não fazia dele um herói que finalmente trazia justiça ao país.
Sentou em seu escritório e reviu os relatórios. São Gonçalo e juventude. Eram suas duas únicas pistas.
Provavelmente a Lan House que ele utilizou, em São Gonçalo, ficava longe de sua residência. O anonimato da internet dificultava as coisas. (usara uma conta de e-mail gratuita, criada na hora) Não havia câmeras, e o dono não lembrava quem utilizara aquela máquina àquela hora. O cibercafé era frequentado apenas por jovens viciados em games online, (a maioria provavelmente menor de idade, mas seu colega Borges fez vista grossa), e o dono disse que certamente teria se lembrado se fosse uma pessoa mais velha.
Ia pegar Götz, e condená-lo, utilizando apenas os meios legais.
Mas primeiro... precisava que ele cometesse mais erros.

V.

Aquiles arremessou a lata na lixeira, mas errou por algumas jardas. Ela pousou ao lado de algumas guimbas de cigarro e uma embalagem de preservativo. Os respingos de cerveja gotejaram sobre a superfície do seu quarto. Sempre escuro e um latente e úmido odor de mofo.
Elisa estava deitada na cama ao lado dele. Na tela, um filme antigo de vampiros.
A jovem já tinha visto esse filme umas dez vezes. Era o favorito de Aquiles. Barba por fazer, barriga surgindo indecente sobre a camiseta que vinha ficando curta demais, esparramado na cama de seu cubículo, o compenetrado Aquiles afastara a garota em duas tentativas de beijos durante o filme.
Agora não, agora não...
Acabou. Tela preta. Elisa se moveu para abraçar o namorado, mas mal o primeiro nome dos créditos surgira e a tela piscou diante de Elisa. Agora passava um desenho animado antigo. Elisa murmurou um "deixa aí", mas a tela piscou de novo e mostrou o Congresso Nacional.
O jornalismo investigativo estava mais eficiente do que nunca. O fato de que um recurso público mal-usado vindo à tona significaria uma morte estava longe de frear a mídia.
A primeira reportagem, se sólida, já garantia uma segunda matéria ainda mais impactante, achou graça Elisa.
Ontem na TV teve um novo depoimento da tal Operação Götz, em que o homem de preto - ainda mato esse cara - denunciava a imprensa, acusando-a de colaborar com o assassino com tantas divulgações irresponsáveis.
Choveram críticas a tal acusação. Ora, a mídia apenas fazia seu trabalho, retrucavam. Um apresentador político, especialmente afeto às práticas de Elisa, disse que a Polícia Federal, felizmente, não tinha capacidade para fazer seu trabalho sujo e metia o bedelho no trabalho dos jornais, e fez algumas comparações com Hitler.
Depois que as mortes começaram, diversas denúncias vieram à tona. Elisa tinha que ter muito cuidado, buscava em diversas fontes e apenas escrevia o nome quando as provas circunstanciais eram descaradamente óbvias. Por exemplo, ontem havia matado dois. O primeiro era um senador que contratara os serviços de uma certa empresa que pertencia ao segundo, que, por sua vez, empregava toda a árvore genealógica viva do primeiro em seu gabinete. A prova descarada era que assim que as mortes começaram, subitamente o segundo senador trocou seus funcionários e fechou a empresa.
Mas, principalmente na internet, proliferavam denúncias sem cabimento. Talvez de inimigos querendo uma forma barata de assassínio. Elisa já descobrira um padrão nelas, e as evitava sumariamente.
Mas tenho que parar de pensar nisso. Tenho que continuar levando minha vida normalmente. Sentiu os dedos de Aquiles lhe roçarem os cabelos. Olhou para o lado. Ainda hipnotizado pelas imagens em movimento à sua frente.
A mãe odiava Aquiles. Tentou de todos os jeitos que Elisa namorasse outros garotos, como o vizinho que cantava na igreja (muito bonito, mas tão sem sal) ou aquele riquinho azedo da faculdade, que estagiava num grande escritório.
Aquiles era oito anos mais velho, e a pizzaria o demitiu há duas semanas, depois de uma reclamação do cliente de que a pizza chegara outra vez atrasada, fria e mexida. Às vezes bebia demais e se tornava violento, mas, no resto do tempo, era o homem mais maravilhoso que existia. Líder por onde andava, estava sempre confortável e falava o que vinha na cabeça. Seu sorriso era irresistivelmente aberto, mas era sua voz que a seduzira em primeiro lugar. Além disso, Aquiles conhecia o corpo de Elisa como sequer ela mesma.
"Esse Götz sabe o que faz." Disse Aquiles. Elisa não gostava muito desse apelido que a mídia lhe dera, por conta da operação. Mas gostou de saber a opinião de Aquiles; até o momento ela não falara naquilo com o namorado, sempre buscava evitar puxar esse assunto. Sabia que não levantaria suspeitas - por favor, o assassino podia ser qualquer pessoa do pais - mas instintivamente não queria arriscar.
"É, também gosto dele. Você viu, amor, como o congresso reduziu seus gastos desde que as mortes começaram, semana retrasada?"
"É? Olha isso, gatinha... " Na TV, um deputado, que havia proposto o recém-aprovado fim das verbas indenizatórias, dava um depoimento. "Eles não têm a mínima ideia do que estão fazendo. Não têm vocação para serem honestos... Haha..." A risada de Aquiles se metamorfoseou num acesso de tosse, que Elisa aguardou pacientemente. Então respondeu:
"É verdade. Eles tentando legislar... tentando fazer propostas para a sociedade... tão forçado. Tão artificial."
"Mas você falou tão bonitinho agora. Repete? Vem cá, gata."

(confira o final aqui)

(Composição Onírica)

2009-05-14T09:03:00.000-07:00

Eu estou num metrô. É tudo muito largo, um clima meio assombrado, e escuro, e de madeira, - como um casarão de terror. Eu estou lá e tem umas pessoas sentadas das quais só vejo a sombra. Sei que há escutas eletrônicas por ali. Não fui eu que as coloquei. Mas isso não me preocupa, porque de algum modo sei que não foi nenhuma das outras pessoas no metrô, tampouco. e sim me deixa seguro - é como se eu tivesse uma vantagem sobre aquelas sombras sobre algum terceiro, alheio e truvante.
Um embate silencioso e frio se trava entre mim e elas. Logo, interrompendo, chega uma estação e enche de pessoas. Fica sufocante. Essas não são como as pessoas-sombras de antes, e sim pessoas normais, trabalhadoras, suadas, vulgares, banais.
Eis que, à distância, ouço um violino. Vejo que, sentado, na outra extremidade do vagão, tem um bardo. Chapéu estilo robin hood jogando sombra sobre o rosto, roupa verde medieval. Ouvi-lo é uma lufada de ar fresco em meio a meiocridade que me cerca, e ao temor sigiloso de antes de as pessoas chegarem. Tento alcançá-lo, abrindo caminho entre as pessoas. Só eu pareço notá-lo. Estou chegando, quase chegando... a angústia vai crescendo, pois tenho muita dificuldade para abrir caminho e parece que a distância não muda.
***
Enfim, quando estou muito perto, o menestrel se levanta e sai do vagão. Corro atrás dele. Ele vai caminhando, mas quando vou alcançá-lo, corre, também. Sigo-o, e a estação de metrô dá lugar a uma floresta bem singular. Não verde, e sim... branca. Não branco-parede, ou branco-marfim. Há, isso sim, branco-som-de-harpa. Aqui e ali, em contraste, branco-memória-evanescente e branco-cegueira. Tudo um pouco místico, lírico, sobrenatural.
Em contraste com tudo isso, com aquela amazônia alva, imaculada e pura, uma perseguição.
Finalmente, o alcanço ao bardo. Pulo em cima dele, derrubando-o no chão. Finalmente alcancei. Quem será esse? Me pergunto, satisfeito por finalmente ter conseguido meu objetivo. Puxo seu chapéu, revelando seu rosto.
E o rosto dele é o meu. Sim, ali, diante de mim, estou eu mesmo, em vestes de bardo. Olho para o chapéu e o bardo-eu me empurra de cima dele, se levantando. Está visivelmente irritado. Nada diz. Por fim, As palmas da mão para cima e os pés juntos, começa a levitar. Inicialmente devagar, acelerando, até sumir nos céus.
As roupas dele ficaram ali, assim como o violino. Estou sozinho na floresta. Decido me trocar. Tiro minhas roupas, e visto as dele. Pego o violino, e começo a tocar. Vou tocando, para mim mesmo. Sou praticamente analfabeto-instrumental, mas ali sei tocar. E não me surpreendo com isso.
Aos poucos, a fauna da floresta vai se aproximando para ouvir de minha música. Não só animais pequenos, como coelhos, mas também ursos, e animais fantásticos. Minotauros, ciclopes, e um grifo.
Por fim, acabo a música e o grifo se aproxima. Monto nele. Decolamos.
Singramos o firmamento. Flutuamos apenas por céus azuis, sem turbulências. Enfim, uma montanha envolta por nuvens (ou uma ilha voadora?) se avista à distância. Pousamos nela.
Lá, nos reencontramos. Eu e o bardo. Desta vez, ele não está irritado. Não me empurra para longe, ou vocifera. Tocamos juntos uma música. Uma música conhecida:
Tomorrow will take us away, far from home, no one will ever know our names. But the bard's songs will remain.
A cena de nós dois tocando, aos poucos, vai desaparecendo. Em fade-out, esta cena dá lugar para a última: Estou num bar, bebendo com amigos. Um clima de amizade, descontração, calmaria e felicidade. Nenhum deles sabe, tampouco comenta, nada sobre os eventos até então, apenas eu sei que acabo de retornar de uma floresta branca, onde encontrei um bardo que era eu, e com quem até gravei um disco.
"
E os olhos se abrem.

PROJETOS

2009-01-20T06:40:00.000-08:00

Prolixo
Dejeto-os
Pro lixo

BOLHA

2008-11-25T13:51:00.000-08:00

Os oito controles remotos foram manuseados um a um. Dançavam a suas mãos e de volta à cômoda em graciosa suavidade. Desligou-se a televisão e seus sete periféricos, um a um. O controle do ar condicionado foi esquecido quando pôs de lado o gato, libertou-se da maciez fagocitósica do sofá e deixou o aposento.

O filme ainda não terminara.

Mas precisava de uma... como era o nome? Esfiha. O personagem na TV comia uma. Nunca tinha ouvido falar de algo semelhante em seus trinta e cinco anos. Mas o personagem comia com tanto prazer...

...E não havia criados à vista. Amaldiçoou tê-los enxotado. Seus pés teleguiavam-se no caminho costumeiro quando se deu conta: não havia tempo para esperar o elevador. Ganhou as escadas, e desceu ao andar da cozinha.

As luzes que o sucediam acendiam-se para recebê-lo, e as que o precediam apagavam-se com a satisfação do dever cumprido. A criadagem, desafortunadamente, era desprovida de luz própria e, assim, acompanhava a saudação das lâmpadas apenas no curvar da coluna, no retirar do chapéu, no perguntar como vai meu mestre.

Seguiu pelos labirintos até o objetivo. Na cozinha, hesitante em revelar suas intenções, pediu ao criado que lhe informasse todas as iguarias que havia à disposição. A tal esfiha não foi mencionada.

- E então, Mestre? O que vai querer que as cozinheiras preparem?

- ...nada.

- Como não, Mestre? Talvez deseje algo diferente, em especial?

Sentiu completo e sufocante mal-estar interior. Percebeu-se ridículo naquela situação embaraçosa. Viu o brilho nojento nos olhos no criado e o odiou. Imaginou como todos zombariam dele se revelasse, em sua inocência, que queria uma... esfiha. Provavelmente aquilo sequer existia. Mais uma criação da tevê, assim como os dragões, os unicórnios, os cavalos, as cachoeiras, o amor e as espadas laser. Lamentou ter se deixado levar. Estava tudo perdido. Acuado, apelou para uma solução desesperada, que veio:

- Um sanduíche de queijo. - Orgulhou-se do brilhante improviso. Suspirou aliviado.

- Apenas isso, Mestre?

- ...s-sim.

Virou-se e trotou em passos largos. Quando deu por si, corria. Esperou o sanduíche em seu quarto. Uma das quatro paredes era um aquário, e ele pôs-se a observar o nado dos peixes, invejando-os. O sanduíche logo chegou, e ele não conseguiu comer. Como já era tarde, fingiu dormir, e guardou o lanche para a manhã seguinte.

Acordou. Demorou no banho, fez a barba, e só então lembrou do sanduíche. Comeu. Os dias eram todos iguais. Caminhou pela propriedade. Visitou a academia. O museu. A biblioteca. O hall. Então viu aquelas portas sempre cerradas, com teias de aranha nos cantos.

A varanda.

Onde não haveria telhado sobre sua cabeça, nem paredes a sua volta, apenas o Infinito a esmagá-lo por todos os lados. Tinha medo daquele funesto aposento, e sempre o evitava.

Mas quando finalmente arrependeu-se, sua mão já estava na maçaneta. Olhou em volta. Um maldito criado estava ali, lustrando uma imensa escultura sua dos tempos de juventude. De costas, logo provavelmente não o vira. Mas não se podia arriscar. Não dava mais pra recuar, mostrar indecisão diante de um criado. Abriu.

O vento esbofeteou-lhe a face. Olhou para cima e viu o céu, que se impôs sobre ele, ameaçador. Rapidamente desviou o olhar, procurou um ponto de fuga.

...e não acreditou no que viu.

Ele não viu os dois vira-latas lutando pelos restos mortais de um terceiro cão atropelado. Não viu os corpos estirados pelas ruas, ou os moribundos rastejando em busca de um melhor lugar para morrer. Não viu, pela janela do casarão em frente - há muito abandonado-, os mendigos queimando os móveis e os livros para aquecer-lhes as chagas e as feridas. Não viu as demais casas em volta, todas derrubadas, incendiadas ou tomadas. Não viu as montanhas de lixo, que se multiplicavam como bactérias. Não viu o riacho cujos afluentes eram os esgotos, e cujas espumas eram roxas e verdes. Não viu a areia, os carros incendiados nem as ossadas de vacas.

Não pôde ver nada disso, uma vez que, diante de seus olhos, gritante, ofuscante, berrante, um gigantesco outdoor vermelho e amarelo reluzia. E, à vista daquele cartaz, se esqueceu de tudo. Um momento epifânico. A claustrofobia foi suprimida pela excitação extasiante que tomou conta da sua alma.

Tratava-se de propaganda de uma lanchonete. Em destaque, uma opção de consumo era rotulada como... esfiha.

Precisava saber como contatar aquele estabelecimento. Procurou. Foi então que, no canto direito, se expôs, evangelista e triunfante, um número. Ele virou-se para dentro da casa e gritou por um telefone. Um criado trouxe - era o mesmo criado de ontem à noite na cozinha. Ordenou ao criado que telefonasse para aquele número e pedisse esfihas. Sublinhou a palavra esfiha com uma erguida de sobrancelhas. Pois ela representava sua vitória sobre aquele diabo zombador.

Correu para os portões de entrada. Esperou quarenta minutos, que demoraram quarenta horas. Por fim, viu um furgão se aproximando. Chegava como uma sétima cavalaria. Heróico, salvador, arauto da vitória. A única coisa que atrapalhava o seu clímax pessoal, ele percebeu, eram aqueles vagabundos que seguiam o furgão.

Aquelas criaturas farejaram o aroma da encomenda e seguiam, sem forças para tomá-la, mas implorando por ela.

O entregador ignorou-as e entregou as esfihas. Recebeu o pagamento, e saiu. Ele, maravilhado, olhou para dentro do embrulho. A súplica e o pedido daqueles seres, com os narizes enfiados por entre as grades, sequer alcançavam-lhe os ouvidos.

Ele finalmente se cansou de admirar o embrulho e decidiu entrar para comer. Foi então que o transe cessou e pôde ouvir:

- ... tenho fome!

Ora, ele também tinha. Não comera nada desde cedo.

E entrou.

Comeu as esfihas. Tinham o sabor dos deuses. Experimentou a cada mordida um orgasmo, que aliava o prazer do gosto ao do seu grande sucesso, do maior triunfo de sua vida.

Acabaram-se.

Precisava de mais.

Decidira: sairia dali, iria atrás do furgão até a lanchonete, onde poderia ter quantas esfihas quisesse, sem precisar da mediação estúpida de nenhum criado.

Os malditos criados, contudo, não o deixavam sair. Esperneou, gritou, mas não adiantou.

Viu as portas sempre cerradas. Num espasmo, correu para elas e pulou da varanda. Caiu sobre o lixo, que amorteceu a queda. Começou a correr, na direção de onde viera o furgão.

Se surpreendeu quando os vira-latas, que o avistaram, cercaram-no, e devoraram-no em famintas abocanhadas.

Cura

2008-11-03T16:22:00.001-08:00

.felicidade a sonem ,oirártnoc oa odut revercse é arucuoL

Ah, Deus

2008-11-01T17:47:00.001-07:00

-Ateus,
há Deus?
-Há. Teus.
Adeus.

Desejos

2008-10-31T06:54:00.000-07:00

Gases coloridos escapavam da lâmpada. O gênio estava de braços cruzados, austero, servil. Ele fitava Ifrítio, impaciente para conceder-lhe a terceira vontade, e estar livre para meditar por mais alguns séculos, até que um novo amo encontrasse-lhe a casa.
Já Ifrítio, o último a esfregá-la, recapitulava suas idéias. Mais um desejo e estaria completo: a pessoa mais feliz do mundo, desse mundo podre e sofrido. Já tinha pedido toda a riqueza que a mais perdulária mulher não gastaria, toda a saúde que a mais insaciável mulher não esgotaria. Agora, faltava o arremate. A última e mais importante pincelada, que o faria pleno: A mulher digna de sua insuperabilidade.
"Ó gênio," - começou o recém-admirável Ifrítio - "meu último pedido: alguém para caminhar ao meu lado. Uma mulher para desfrutar comigo de uma existência sem erros, sem mazelas, sem declives. Uma mulher digna a me completar. Uma Vênus. O meu espelho: não igual a mim, mas semelhante e complementar. Traga-ma, ó poderoso! Que suas feições sejam não sei como, mas que, ao vê-las, eu tenha a certeza de que não poderiam ser diferentes. Que seu corpo apresente a mesma impecável beleza e resplandecente esplendor que o meu. Mas, em vez de carregado nas másculas e viris feições de Adônis, seja singelo na doçura, meiguice e suavidade de Helena.
"Que sua virtude seja pura, eterna em moral e placidez. Que seja sublime e plena nas faculdades mentais. Que seu sorriso brilhe de espontaneidade. Que, através de seus olhos - que são onde o invólucro é transparente, e, através da redoma, se divisam as mais recônditas profundezas da alma - se revele uma vela, moldada em cera de serenidade. E a chama estará acesa com a fagulha do amor pela vida, pelas coisas, pelo mundo, e por uma incansável vontade de viver. E que esta vela nunca se apague, pois é ela que me há de iluminar a desesperadora escuridão em que me encontro. Me orientará nesta desgraçada penumbra, indicará um caminho que nenhum outro desejo poderia mostrar.
"Ela não trabalhará. Não será nada para o mundo. Sua única ocupação social será ser minha esposa, minha amante, minha amiga. Ela estará a meu lado o tempo todo e viverá em função de mim. Eu serei o único a gozar da luz emanada por ela, pois ela não conhecerá mais ninguém. Ela estará sempre comigo, apontando-me de cada instante a luz, e transformando em luz de cada momento a sombra. Ela estará comigo até o termo de nossas vidas, que serão concomitantes. E este termo será um novo exórdio! Precursor da vida eterna, na qual nos entrelaçaremos pelo Infinito!
"Ó, gênio"- concluiu Ifrítio, já ofegante, os olhos enevoados - "tracei-lhe com palavras o retrato da mulher que é meu derradeiro desejo. Agora, ó insuperável, transforme minha criação mental em realidade!"

O gênio permaneceu inabalável. Circunspenso - quase cínico - diante do sonhador e maravilhoso discurso de Ifrítio. O gênio lamentava a necessidade constante dos homens de buscar uma fonte que lhes regozijasse em energia, que os completasse. Eram incapazes de, ao menos, tentar buscar tal fonte dentro deles mesmos.
Mas a função do gênio é realizar, não julgar. Ele estalou os dedos, e seu desejo foi uma ordem. O ser místico voltou para sua lâmpada com uma certeza: de que o triunfo de Ifrítio lhe reservava, ao fundo da taça, um gosto amargo.
Os três desejos também arruinariam Ifrítio, como arruinaram todos os demais amos sedentos, que sempre achavam que a fartura que a natureza lhes proporcionava não era suficiente.
Mas velocinos dourados valem mais quando buscados com o suor dos argonautas.
Toda a incomparável beleza daquela mulher emanaria invariavelmente artificialidade. Tal emanação, como prata que vai perdendo o brilho, apenas se acentuaria com o passar dos anos. Enfim, a cinzenta opacidade contaminaria, para Ifrítio, tudo a sua volta, inclusive o mundo. Que não faz nenhum sentido quando não há mais quimeras nem ciclopes.

Guerras apocalípticas - Livro 1, Capítulo 1, Primeira parte

2008-10-30T17:03:00.000-07:00

Era meia noite, e lá vinha aquele caixote numerado, gigante e instável, dentro do qual pessoas amontoadas ficavam tristes caso não houvesse um lugar à janela, e fingiam que dormiam. Dentre essas pessoas, estava Jil Murial. Fora o ruído do motor e da cidade, não havia barulho algum, fora também o ruído da moça que gritava ao celular. Jil odiava pessoas que gritavam no celular.
Quem aguenta? Não podemos mais criar ambientes hoje em dia. Quando menos esperava, vinha aquele ringtone indefectível. Alô, berram, esquecendo de que o aparelho está ali justamente para obsoletar o grito como meio de comunicação à distância. E esquecendo de que, fisicamente, estamos em outro contexto, outro plano real naquele instante, que não uma sala reservada com o interlocutor. E gesticulamos para o aparelho, e gritamos, e rimos, e as pessoas em volta de nós não existem mais.
Ele olhou para a mulher, e ela estava usando decote. Isso o apressou, as revistas escondidas no seu armário não podiam esperar muito mais. Ele nunca foi muito bom com mulheres, e isso era horrível. Afinal, assim, ele nunca tinha o que contar no bar, pra os amigos.
Se o fim do mundo fosse amanhã de manhã, e Jil pudesse escolher um lugar e uma companhia para a noite final, a combinação “motel + mulher” jamais passaria por sua cabeça. Afinal, qual seria a graça?! O mundo acabaria logo em seguida, não teria para quem se gabar. Muito melhor do que isso, para ele, seria escolher “bar + amigos”, onde se gabaria inventando uma história tipo “motel + mulher”, para pessoas que jamais viveriam para provar que era mentira. Mas o fim do mundo não era amanhã de manhã.
Era dali a umas semanas, e ele sabia disso. Se estava em um tempo que, quando se falava em “fim do mundo”, se tinha plena consciência de que não se queria dizer “nunca”, mas realmente se falava de um prazo determinado e concebível.
Lá estava nosso Jil. Mas espero que você não tenha se afeiçoado a ele. É que ele não é um personagem primário. Nem secundário.
Acontece que ele não tem participação nenhuma nessa história. Ele apenas teve a sorte de estar ao lado de nossa heroína, bem na hora em que a história começa. A mulher desligou o celular, e ela sim é uma personagem central de nossa trama. Foi se afastando, e se afastando, e nunca mais cruzou caminho com Jil, e também nunca mais ouviremos falar dele. Já ela se chamava Aley Lex, e amava celulares.
Aquele, ela tinha comprado facilmente. O dinheiro deixara de existir há muito, sendo substituído totalmente pelos créditos. Ela vivia num estranho mundo de ficção científica, em que, nos próximos oito dias, oito horas, oito minutos e oito segundos, algo muito impressionante ocorrerá que mudará o destino da humanidade. Acompanhemos a história pela perspectiva de Aley.
Agora, ela havia chegado a seu destino. Colocou um pé para descer do ônibus. Não acreditava que seu namorado estivesse fazendo aquilo com ela.
Sim, ela havia demorado, na véspera. Sim, quando ele chegou para buscá-la, ela ainda não estava pronta, e não havia mais tempo. O espetáculo começaria logo. Mas ele não podia ter ido sem ela.
Mas por que seu coração lhe pregava essas peças? Ele havia ensaiado mil vezes a conversa que teriam, as verdades que ela diria a ele...
Mas sua mente lhe sabotara, e não dissera nada que não fosse obviedade. Nada que não fosse espasmos vocais de dicção confusa, numa voz de mulher surtada.
Não acreditava em quão desaforado estava seu namorado.
O fim do mundo não era amanhã de manhã. Mas o fim do mundo de Aley... esse era agora. Colocou o outro pé para descer do ônibus, mas um mototáxi vinha na contramão.
E quem saiu no prejuízo do descuido foi o leitor, que fica sem a trilogia que começava aqui.

Vá Guiar- se

2008-10-25T18:24:00.000-07:00

Vá Guiar- se

Devagar divagando vou a vagar
Pelas praias, praças, e pelas pessoas
Vagando, vejo a velha. Verborrágica.
Pedagógica com o piá, que da prisão percebe pássaros

E nele, eu percebo eu.

Cogito ergo Sum. Descartes
minha carência de questionamentos
Sob os valores dos que veneramos,
Não há vaga para divagação

Tenho tanto a, tentar, tenaz, conquistar...

Minha mente, com maestria, me manobra
Perante a aparição de um perspicaz problema
Divago, devagar, vagando
Sim, assim sucedia-se aos sabidos como sábios

Decidido desse dito... desapareço.

Determinismos

2008-10-25T18:11:00.000-07:00

A cicatriz no pescoço de Ari Selton se inundou de suor. O filete transbordou por baixo e gotejou na primeira Lauda do calhamaço que levava. “O Plano Selton”, lia-se, e logo abaixo: “Modelo de ação para a humanidade evitar seu tenebroso vaticínio”.

O trem parou. Ari desceu, e, ainda das escadas que saíam do subsolo, o Complexo Espaço-científico se agigantava sobre ele. 5 semi-esferas brancas, em irregulares tamanhos. Conforme Ari caminhava, a sombra de um dos prédios se deitava sobre o cientista, em desafio.

Na porta de vidro viu refletido seu rosto de 50 anos, abatido pelo trabalho árduo que vinha liderando, e pensou para si: “É hoje o grande dia.”

Ari respirou fundo, e seu crachá acendeu a luz verde na entrada.

Não foi para o laboratório. Não queria ter com eles, no momento. Sua equipe, agora que o estudo atingira resultados de relevância drástica, era um jogo de vaidades. O seu assistente, aquele cínico de língua bifurcada, não aceitava que a pesquisa científica mais importante do país – talvez da história? – estivesse nas mãos de um estrangeiro, e não da dele, de uma família tradicional na astrofísica nacional.

Foi para seu lugar favorito do Complexo: o Pólo de infanto-treinamento. Ou a creche, como costumava chamar.

Novecentas e quinze crianças, de 3 a 5 anos. Se tudo corresse conforme esperava hoje, o Triunvirato depositaria as esperanças de sobrevivência humana nelas.

Ficou por lá algumas horas, olhando algumas das sessenta e uma turmas variadas. Em menos de vinte anos, dali sairíam os matemáticos, engenheiros, físicos, programadores, navegadores, geólogos e técnicos dos quais seu Plano Selton dependia.

Conversou com algumas crianças. E com a pedagoga-chefe. Olhou no relógio. A Ministra chegaria em breve. Despediu-se, e foi para o salão de conferências.

Lá já estavam algumas lideranças da equipe de Ari. Finalmente, as portas duplas se abriram e a Ministra entrou e se sentou numa das poltronas do salão. A exposição era confidencial, apenas aquela membra do alto-escalão a ouviria, para em seguida transmitir seu parecer diretamente ao Triunvirato.

“Presumo que seja o Doutor Selton. Pode começar a exposição.” Disse ela, em sua voz grave e séria. O computador dela gravava tudo que era dito.

Selton, simulando calma, começou sua exposição. Precisava convencer a Ministra da necessidade de liberar aquelas verbas faraônicas. Tinha que ser o mais claro e persuasivo possível:

“Já se acreditou em muita coisa sobre nosso universo. Já se pensou que existia apenas a Terra e uns pontinhos fixos no céu. Já se acreditou que Deus simplesmente criara o Universo, sem sequer se preocupar em dar embasamento interno a sua criação.

“Já se acreditou que o universo era infinito. Já se acreditou que o universo era finito. Hoje, entretanto, a visão mais aceita no meio científico é a de um universo finito e infinito.”

A Ministra não fez o olhar confuso que esperava dela. Pelo visto, ela havia se preparado para a palestra. No entanto, continuou com o programado, auxiliado pelos slides que seu auxiliar passava no fundo. Estava nervoso demais para improvisar algo menos leigo.

“Há astros de todos os tamanhos possíveis, de todos os materiais, de todas as temperaturas médias, de todas as classificações, com todos os 40 elementos da tabela periódica. Ora, fica fácil, então, notar que, embora muito numeroso, o universo não é infinito em número de astros. Há um número ridiculamente grande deles, mas não infinito.

“Afinal, qualquer planeta cientificamente possível invariavelmente existirá em algum lugar. O número máximo de planetas diferentes – até agora, nosso computador só conseguiu calcular 58% dele – é definido pelo Número Wolfgang.

“E em um – apenas um- desses planetas possíveis, há uma peculiar característica: a existência de vida.

“Muito já se especulou sobre a existência de vida em outros planetas. Mas, com o progresso científico e as demonstrações do Doutor Yaobang, a constatação é inevitável: estamos sós. As condições para a existência de vida são muito restritas. A temperatura controlada, a presença de água, os elementos, a formação química... a conclusão é forte: Apenas em um planeta a vida surgiu: neste.

“Se especulou sobre vidas diferentes da nossa, baseadas em outros elementos. Mas isso é tolice: tentar criar vida não baseada em carbono seria como brincar de um jogo de montar com apenas duas peças diferentes.

“Entendido isto, continuemos: há um Número Wolfgang de astros. E o que há depois deste número? O que veríamos se seguíssemos reto numa direção até passar por todos os inconcebivelmente numerosos astros possíveis definidos pelo Número Wolfgang?

“Hoje, há consenso científico de que o universo é cíclico. Sim, só há um número possível de planetas. Logo, eles se repetem. Se seguirmos reto em uma direção, fatalmente encontraremos um segundo planeta com vida. Um planeta idêntico ao nosso, em todos – repito, todos – os aspectos.”

Finalmente, chegara no momento crucial de sua apresentação.

“E estamos aqui hoje, para, com orgulho, informar que uma de nossas sondas hiperespaciais encontrou tal planeta. Idêntico ao nosso, mas mais antigo. T-Dois, como o batizamos!”

A Ministra apenas se mexeu na cadeira, sem esboçar maiores reações. Desapontado, Selton continuou:

“Assim como a vida num planeta só pode ocorrer uma vez a cada Número Wolfgang de astros, sempre que ela ocorre, se desenvolve da mesma forma, em todos os níveis. O acaso não existe. Sim, em T-Dois, planeta idêntico ao nosso, a vida se desenvolveu, obviamente, da mesma forma que aqui, assim como duas folhas iguais soltas de uma árvore planariam no ar da mesma forma. Organismos unicelulares, peixes, répteis, mamíferos... tudo idêntico. E em uma geografia igual à de nosso planeta.

“A má notícia que tenho para lhe dar, Ministra, é que em T-Dois... não fomos capazes de detectar vida. Encontramos ruínas de uma civilização aproximadamente meio milênio mais velha que a nossa. Mas nada de vida. Donde, sem erros, se conclui: a humanidade trota para a inexorável destruição, seguindo o trágico caminho de T-Dois.

“Olhar T-Dois é como realizar o antigo sonho da ficção científica de viajar no tempo. T-Dois é exatamente nosso planeta no futuro.

“Será que podemos utilizar T-Dois para salvar nossa civilização? Será que se entendermos o que aconteceu lá, podemos evitar que se repita aqui?

“Será que podemos lutar contra nosso destino?”

O cientista ergueu na mão as laudas de seu Plano Selton.

“Meu plano: uma nave espacial, com capacidade para mil habitantes, que nos leve a T-Dois em busca de informações sobre o que aconteceu lá. Embora estejamos perto, ainda não domamos completamente a tecnologia para construir uma nave rápida o suficiente para isso. Caso o governo libere o orçamento, poderemos ter a nave construída, na pior das hipóteses, dentro de vinte anos.

“Eu, voluntários de minha equipe, e os novecentos e quinze jovens que já estamos treinando iremos. Estimo que a viagem de ida, a colonização das ruínas de T-Dois, as pesquisas, a resolução do mistério do apocalipse, e a viagem de volta levarão, no total, duzentos anos, ao cabo dos quais nossos descendentes retornarão, com a resposta e um modelo de ações a ser tomado para evitar o sinistro destino que nos aguarda, com 300 anos de antecedência.

“Muita coisa pode dar errado, mas é um risco que temos de correr. Conto com a liberação de verbas o mais breve possível. Estamos correndo contra o tempo.”

Já havia exposto suas idéias. Agora faltava apenas o arremate.

“E que a glória dessa nação suba as alturas, e que nosso povo seja declarado o melhor de todo o planeta, ao impedir o fim dos tempos que fatalmente chegará, caso nós, escolhidos para salvar a todos, renunciemos a nossa missão! Ministra, isso é tudo.”

A verba das pesquisas foi liberada um mês depois.

Exatamente como Ari Selton previu, com medo de gerar pânico, o assunto foi classificado como extra-confidencial. A Ministra informou diretamente ao Triunvirato, que decidiu por si só. As verbas eram retiradas diretamente do Tesouro e creditadas diretamente para Ari.

Felizmente nem a Ministra, nem os velhotes do Triunvirato, nem os demais cientistas da equipe percebiam o óbvio: Sendo T-Dois o nosso planeta no futuro, eles, lá, também, invariavelmente, tomaram conhecimento, em um dado momento, de, digamos, T-Três. Mas, mesmo assim, não conseguiram conter a tragédia. Por que seria diferente aqui? Não importa o que fizéssemos, o fim chegaria.

A tal espaçonave nunca ficaria pronta. Ari se certificaria de atrasar ao máximo as pesquisas e os trabalhos. E, caso acabasse ficando pronta, mandaria seu assistente como comandante da expedição suicida e ficaria, seguro, no planeta. Aquele trouxa adoraria.

Não importa o que fizessem, o fim chegaria. Mas levaria séculos...Ari já seria comida de minhoca há muito tempo.

E, em vez de ter vivido a vida ingrata de um cientista lutando contra o impossível, viveria como um sultão, desviando verbas do inimaginavelmente gordo orçamento que recebera, pelo resto de seus dias.

Terach

2008-10-12T10:43:00.000-07:00

Corro.
Sinto a viscosidade do suor se empapando em meu pescoço. Isso não mais me repugna. Não me lembro onde está a fonte mais próxima, já faz uma eternidade desde meu último banho. Por sorte, não sou capaz de sentir meu próprio cheiro, mas sei que o exalo pelo comportamento dos ratos. Tão solícitos e amigáveis em dias pós-fonte, mas em ocasiões como hoje se afastam de mim.

Para onde corro? Por que corro? Não sei. É meu passatempo de hoje.

Ah, a liberdade. Sinto o vento penetrando em minhas cicatrizes e nas chagas ainda não vencidas por meu organismo.

Num momento de ousadia, fecho os olhos. Aqui há uma curva. Viro. Logo adiante, haverá uma fenda. Salto. Agora há um alcapão. Não quero descer. Esquerda.

Este momento sempre chega. O momento em que erro. Meus olhos se abrem com o reflexo e vêem apenas o vermelho.

Era direita.

Caído no chão, meus olhos contemplam o céu negro. Gosto do firmamento desta zona. Não é como o céu que sonhei daquela vez. É um firmamento translúcido. Fluido.

Espelhado. Vejo-me me olhando. Um dos meus passatempos preferidos é conversar com Terach-ali-de-cima. Tão claro, vejo-o perfeitamente. Zombo dele. Estás em situação muito pior que a minha, hein, Terach-ali-de-cima? Sangras tanto quanto eu, tua fronte está tão disforme quanto a minha, o suor de teu pescoço tão espesso como o do meu, tuas plantas com tantos calos quanto as minhas. Mas estou aqui em baixo. A gravidade é minha amiga. A qualquer momento, podes cair. O Terach-ali-de-cima conversa com Terach.

Terach é como me chamo. Significa “eu”, porque não há outros “eus”. A existência de outras consciências não existe na vigília. Apenas nos medos oníricos...

Por fim, sinto forças para levantar. Retorno, viro à esquerda, e, após mais umas cinco horas de caminhada naquele corredor úmido, com limo e sebo nas paredes, encontro um grande salão. Suas abóbadas gigantescas insinuam minha pequenez.

De uma dúzia de bicas no centro, goteja água. Deito-me sob uma delas, escancaro a boca e mato a sede. As gotas caem com ritmo. Meus olhos se fecham.

Concentro-me nas gotas.

São uma música. Relaxo. Ah...o transe. Meus pensamentos se desaceleram. Encontro-me naquele estágio de transição, entre o acordado e o dormindo. Em instantes, terei partido deste para o mundo dos sonhos.

Não posso permitir. Aterrorizado, abro os olhos. Minha respiração está pesada, meus membros tremem.

Não tenho medo dos predadores do labirinto, das doenças dos ratos, ou da dor do sangue. Tenho medo do sono. Dormir é a única coisa realmente assustadora que existe, e amaldiçôo esta minha deplorável necessidade. Por que não posso ficar em vigília todo o tempo? Por que preciso, ocasionalmente, me transportar para este mundo ilógico, incoerente, estupeficador, atemorizante?

Sei que não posso vencer o sono. Mas preciso. E ele já está pesado... Já compromete meu raciocínio. Minha memória. Já não sinto mais direito a realidade que acontece a minha volta. Mas preciso permanecer acordado.

Nunca me esqueço de meus sonhos terríveis. Faz oito dias a última vez em que caí no sono...
Aquela explosão desconcertante. Grãos de pó voavam para todos os lados. Mas cada poeira era muito mais, e numa delas sonhei água – como a das bicas e fontes e pias do labirinto – jorrando em abundância, e rochas – como a das paredes, construções, estátuas do labirinto – permeando as águas, e meu sonho continuou, e expandiu hiperbolicamente cada elemento do labirinto. Em vez dos ocasionais animais que me açoitam, incomodam e alimentam, meu sonho me apresentou uma eternidade deles, dos mais variados tipos e tamanhos. Em vez das limitadas condições de clima, o sonho demonstrou, num concerto orquestral, os invernos mais gélidos, os desertos mais áridos e as chamas mais tórridas.

Até que sonhei uma... digamos, extensão hiperbólica de mim. Uma extensão da consciência. Uma extensão de Terach. Diversos, múltiplos, quarenta, quarenta vezes quarenta vezes quarenta Terachs.

Cada consciência – cada Terach- tentava impor sua própria existência sobre os demais. Coexistiam, e, como é natural, em desarmonia.

A desarmonia me foi inquietando. Fui me assustando com aquela incognoscível ficção que meu cruel sonho me apresentava.

O turbilhão foi se intensificando. Mais e mais coisas aconteciam. Tudo girava...

Por fim, suando frio, despertei daquele terrível pesadelo claustrodemofóbico. O trauma levaria algumas horas para ser vencido, até que saí daquela posição fetal, indefesa, atemorizada, e retomei a exploração do labirinto.

Ah, como tenho medo de meus sonhos opressores.

Colossais, existencialistas, sobrepujantes, avassaladores. Não, não posso dormir. Sobre a vigília não tenho poder. Logo ela é minha única amiga.

Em meio a meus sonhos insones e devaneios, esmago algo fofo. Olho para baixo e vejo um rato. Ou o que sobrou dele. Minhas mãos se ensopam de gordura marrom quando o trago do solo para minhas narinas.

Cheiro. Podre, já morto há dias. Olho para longe, e vejo uma clareira. Me dirijo para lá, levando meu amigo. Começo a cavar, ao pé de uma planta. A terra é dura e machuca minha mão.
Absorto em minha tarefa mecânica, esqueço meus pensamentos. E volto a ouvi-las.
As vozes. Ah, as amigas vozes. As más amigas.

Tão preocupantes. Não as compreendia, claro. Falavam em grunhidos, ganidos, sons disformes, bem vocalizados, diversificadamente articulados, mas... sem sentido. Ao menos sem sentido para mim. As vozes pareciam crer estarem dizendo algo.

Gostaria de compreendê-las, amigas. Gostaria de comunicar-me com minhas amigas. Mas mal posso ouvi-las!

Tons, vogais, acentos diversos. Mas todas pareciam ter, diante de mim, Terach, um grande respeito e admiração – quiçá reverência – e eu, perdido em meu próprio tédio, labirinto e dilema, sei que não posso merecer essa devota consideração.

Não entendia as vozes, mas todas, percebia eu, pareciam ser amigáveis. Todas gostam de mim.
Todas gostam de mim, mas isso não me faz sentir bem. Não posso ajudá-las, às vozes oníricas que minha neurótica consciência projeta para tentar livrar-me de minha eterna e única companhia.

Angústia. Comisero-me das vozes e suas falsas esperanças.

Tentam me agradar, cada voz das mais variadas formas. Elas não convergiam quanto a que agradaria Terach, e agiam de modos díspares, muitas vezes até antônimos, mas, no fundo, tudo aquilo era irrelevante para mim.

As vozes pareciam confiar em mim, e me pediam coisas, eu reconhecia, pelo tom de súplica em suas vozes, mas não tinha idéia de o quê pediam, e sabia, que, em minha fraqueza, impotência, debilidade, jamais poderei realizar.

Esqueçam-me, vozes. Deixem-me em paz!

O rato já estava enterrado. Ainda ouvia as vozes, então gritei. Gritei e quando enrouqueci continuei andando, resoluto. Fui para oeste. Faz tempos que não vasculho as áreas para lá.
E daí? Pra que tudo isso? Penso subitamente. Mas logo afasto os pensamentos. Lembro-me ainda de minha última crise existencial. Não leva a nada indagar sobre por que existo. Por que há este labirinto, e por que o habito? Será que há algum ser poderoso, que me colocou aqui por algum motivo?

Lembro-me de minhas primeiras memórias. Quando eu ainda acreditava em tal ser supremo. Sempre lhe pedia para me livrar de meus sonhos. Bobagem. Mais vale a pena pensar no labirinto. Tentar entendê-lo. Tornar a existência amigável.

Meus pés já estão falhando. Volta e meia meu corpo inclina para frente e me pego de surpresa o reindireitando. O sono está vindo, e não consigo sequer ficar desesperado, pois suas névoas traiçoeiras já abraçaram meus alertas.

Cambaleio.

Dou mais meio passo. E caio. Como uma pedra. Adormeço.

O que é isso? Fez parte de meu último sonho. Peludo, bípede, com vigorosos braços. Mora nesta caverna. Já o vi antes, quando foi mesmo? Ah, sim. Inventei-o em meu último sonho. Vejo peixes, e toda a água hiperbólica que sonhei da outra vez. Por fim, vejo os diversos e múltiplos Terachs. Tudo está bem diferente, agora. Eles não são mais múltiplos do que quando os criara. São quase infinitos. Aniquilaram diversos outros seres que imaginei, e agora habitam todos os lugares deste mundo que, por alguns segundos, naquela tarde de oito dias atrás, sonhei.
Mundo? Não, é apenas uma poeira. Ou menos que isso. Vejo um turbilhão sufocante e instantâneo. Uma implosão. Os grãos de poeira são destruídos, todos, se reunem num único grão, e por fim...

Dor. Dor novamente. Mas lhe agradeço; me fez despertar do meu sonho terrível e sufocante. Dormi em pé, e caí. Presenciei este sonho conclusivo durante os breves instantes de sono tranquilo que tive em minha queda. Então, meus dentes encontraram o solo, e acordei.
Quando terminei de limpar a boca, percebi, animado, que as vozes haviam desaparecido. Todas. Mais um ciclo se fechara. Eu teria, enfim, tranquilidade.

Sinto o estômago roncar. Sei onde há a árvore mais próxima. E tem aqueles frutos vermelhos de que tanto gosto. Espero que eles já tenham crescido de novo. Faz tempo que não venho aqui.
Sirvo-me de um deles e o mordo com autêntico prazer. Tranquilidade, enfim.

... Ao menos até adormecer outra vez e sonhar algo ainda mais perturbador.

Males

2008-10-12T10:42:00.000-07:00

Estou com frio
Mal contigo
Mal consigo
achar um abrigo

Mal com todos
mau com um
Mal com L
mau com U

Copos de cerveja e corpos de ser
veja corvos a beber, o espírito nu
O Mal do Alcoolismo
é mau com u

Contra racismo contra-racismo
Ódio é solução, o mestre diz
O Mal do Preconceito
é Malcom X

Combustível da alma
É necessária maldição
O Mal do Amor
é mal de são

Em Si

2008-10-12T10:41:00.000-07:00

Juventude em indecências
conscientes intransigências
consequências

O tempo passou, exalo cansaço
fragância de aço
fracasso

No ombro sinto a mão magra
a morte me flagra
amarga

Envelheceria feliz, outrora decidi
invejem, meia meta consegui
envelheci